Вернулась из больницы. Все ок.

Под это дело в три ночи читался "Дядя Джон", почему-то не вняла предупреждению и нанесла по своей психике очередной удар кувалдой.

Что-то пою. Что пою, почему пою, зачем пою - фиг знает. А.А. какбэ намекаэ, что элементарная теория музыки спасет меня от него.

Из конкретного молока выход был прост, но на самом деле МОЛОКО есть глобальная наша с Ксюшей проблема. Постоянно решать по ходу написания текста проблемы с системами уравнений с двумя степенями свободы - не об этом я мечтала всю жизнь.

Кусочек мозга говорит, что было б круто выше Солнца возвести Четвертый Рим научиться спать на втором слое Сумрака. Или хотя бы пристойно раскидывать текущие задачи по имеющемуся времени. Но нафиг, завтра пытаюсь прибиться к сходке фенькоплетов. И это даже не круто. Сажать дубы буду не я.