Жизнь чудесна и волшебна. Вроде бы, некоторый кусок опыта прожит, книга прочитана, а подвести итоги мешает нехватка информации. Банально то, что в тот момент смотрел в другую сторону или не считал нужным запоминать какие-то штуки. Только если книгу можно перечитать и повыписывать нужные данные на бумажку, информацию о реальных событиях восстановить сложно хотя бы из-за искажений при выуживании из памяти или передаче информации словами, если не из-за куда более проблемного желания остальных участников событий переписать историю. И сидишь с этой нехваткой данных, не в силах доразгрести личное болото, потому что А, которое витало в воздухе и просилось на язык, уже сказано, пора бы или Б сказать, или извиниться, а вместо помощи информацией тебе пытаются какую-то фигню впарить, в которую через недельку уже верить начинаешь и делаешь вид, что А не было. На красоту делания вида даже внимание обращать не нужно, эта хрень - данность, во всяком случае, для меня. Надо бы не делать вид, а двигать ситуацию дальше, доводить до хоть какой-то точки честности, но сил уже нихрена нету, они кончаются, как только начинаешь принимать впариваемую тебе фигню.

Частный случай чудес - когда не помнишь своих же мотивов и отношений. Вот тут начинается жуткое сожаление по поводу того, что иные вещи перетаптывались в себе, а не выносились в письменной форме хоть куда-нибудь.

И да, все больше сомневаюсь, что когда-нибудь доживу до времени, когда мне действительно будет, что сказать. Пока что мой предел - обрисовывание наблюдаемого кошмара и просьба о помощи в поисках косяков.