Это страшное состояние, когда я прощаю автору даже "бабочку в коллекции этимолога", "лепестки плода", дементорские наклонности Рихарда Мозера и прочие издевательства вкупе с розовыми соплями и почти раскачиваюсь на то, чтобы дописать фик. Еще я начинаю разговаривать с Илльо о галстуках Штокингера, каваиться на рисуночки и с воплем "Няяя!!!" бегать по потолку, обнаружив новый фик. 

А началось все, как всегда, с насморка.