Вот нехрен было до четырех утра грузиться проблемами книжного персонажа и продумывать линию для фика. Нехрен. Не приходила бы в себя в семь утра с громким матом. А то приснилось, что пребываю весь нахрен обдолбанный на раскладушке у стенки, жутко качаясь и вдохновенно рассказывая всем присутствующим о том, кто был малолетним обладателем серых глаз и любителем шоколада, чем мы с ним занимались, и при чем тут песня Бочаровой. И я пребываю просто в полнейшем ужасе, так как ясно понимаю, что сейчас мой занимательный рассказ дослушают и меня потащат в пыточную (если сразу на месте Круцио не накормят), и что не быть мне больше шпионом, ибо как шпион я совершенно несостоятелен.

Фик, кстати, гетный >_<