...в переходе меня поймала музыка.  Незнакомая и родная одновременно.
(Прозрачность, легкость, серебристо-звездный и темно-ночной-синий...
Цвет солнечного луча на полу утром (много-много лет назад, когда просыпаешься и понимаешь - Лето!), прозрачность моря на рассвете и отражение тени птицы в горном озере... Слепящий снег, и темная вода рек, цвет северного ветра и...
Запах звездной полночи, прикосновение заката. Ощущение мира у твоих ног)
Играл человек без возраста. Серый, непримечательный, темные мешки под глазами, усталое лицо. Только руки жили будто своей собственной, отдельной жизнью. Кажется не они управляли музыкой, мелодия вела их за собой.
(Людей можно узнавать по тому как они играют на гитаре. Это индивидуально как отпечатки пальцев. Неповторимо)
Музыка уводила из этой реальности, накрывала как купол, защищала и давала крылья... А потом оборвалась.
- Вы...
голос не слушается, срывается на хрип
- Вы это сами... сочинили?
- Да.
Пауза. Улыбаемся.
Молчание. Глаза светлые, прозрачные.. Впервые смотрю в глаза незнакомцу так долго.
- А у вас вид испуганный... - говорит человек удивленно.
Вздрагиваю. Реальность прорывает купол, созданный музыкой, наваливается на плечи шумом машин, визгливыми голосами, промозглым холодом.
- Извините - бормочу себе под нос.
Ухожу быстро, почти бегом.
В спину мне летит другая мелодия. Что-то теплое, мягкое, но слышанное уже тысячи раз...