Сумерки сливками льются на город.
Смертью до нитки пропитан мой холод.
Думать мешает отравленный голод.
Странные сны пьянее чем солод.

Глупые звуки так звонко, так страстно,
Бьются о стену несчастного счастья,
Думают, пишут лишь о прекрасном..
Стены домов окрашены красным…

Стопками книг лежат на столе,
Мёртвые долгие, тёмные зимы.
Много томов и о разной весне.
Хрупкая осень как и прежде красива…:

Страницы ушиты золотом мира,
Но тревожны слова и каверзны лица.
Плачут печально на страницах чернила,
Напрочь забыв о пере помолиться.

Мы среди них, среди слов переплёта,
Каждое слово – минута эфира.
Эта бесценность и есть моя жизнь.
Кто же сказал, что мир пошёл к чёрту?

Может быть сказка, а может быть быль.
Серость и пыль, и лето простыло..
Том о той осени пуст..или был.
Но хмурая осень ..безупречно красива…