Почему память не может умереть?

Достаточно одной маленькой искорки, чтобы разгорелось пламя... Достаточно какого-то незначительного кусочка, обрывка, который напомнил бы... Зачем мучать, рвать в клочья сердце... зачем? А ты ведь помнишь... в руке льдинка, тает, и бесцветные ручьи, ее несолёные слезы исчезнут вместе с ней... Ты снова здесь, ты жадно втягиваешь воздух и узнаешь в нем знакомые нотки... как тогда... запах домашнего тепла, подвала и травы... Песок, лестница, какие-то тряпки, труха, приоткрытое окно... Бежишь, бежишь вниз, не оглядываясь... колотится сердце, дверь, улица, синее мартовское небо под ногами... льдинка, сосулька, коридоры чужих дворов, арки, провода... Я никогда не забуду... твои озябшие руки... и вот, снова... такая маленькая, такая одинокая, сумасшедшие глаза твои, и отражение пустоты в их масляном нездоровом блеске... Не бойся, все это - иллюзия... Не бойся, все это пройдет...

Тебе снилась весна, я слышала, как ты улыбалась, а за окном дейтвительно, виднелись осевшие крыши, почти освободившиеся от грязно-белого снега... я знала, что ты чувствуешь и радуешься...и что снова тебя позовут, и возможно, мы больше никогда не встретимся...

Однажды ночью к тебе вернутся силы, и ты устроишься на подоконнике, чтобы получить новую дозу радости... сквозь сон я буду слышать шаги и скрип дряхлой лестницы, и пойму, что за тобой пришли.... не буду мешать...

Спустя несколько лет я все пойму. И каждая весна будет для меня роковой... в этой комнате... под самой крышей...

А пока осень прощается с нами, белыми вьюгами сменяя изредка проглядывающее солнце... я в спячке. Я жду.

Спасибо тебе.