Хреново. Как-то неуютно в своем микромире. Тесно.
Хочется закричать, закричать как можно громче. Знаю, что не поможет, и сижу тихонько, время от времени заправляя мозг очередной дозой кофеина. Включаю музыку, закутываюсь в одеяло на кровати и сижу слушаю. Думаю о чем-то. Если бы "Клетку" снимали по моему воображению, то ДжейЛо пришлось бы пробираться через легион римских солдат, десяток вампиров, темных эльфов и под обстрелом лучших ассов Люфтваффе. Потому что ничего другого там больше нет.

"Если твой друг говорит тебе, что ты хакер, не верь ему, ибо нет у хакеров друзей, кроме компьютера." Истина. Удалось сегодня полчаса пообщаться с лучшим другом. Как же всё-таки хорошо и спокойно в его обществе. Не хотелось загружать его своими проблемами, просто поболтали на отвлеченные темы. Если я его потеряю, я действительно стану одиноким. Но я его не потеряю. Как и он меня. Самая лучшая уверенность из всех тех, что у меня остались.

Давно уже хочу воспитать в себе разумного эгоиста. Хочу, хочу, а всё никак. Уступил сегодня свое место в поезде одной девушке, сам стоял полтора часа. Она... Блин, никакого слова мягче, чем "стерва" не получается подобрать. Лучше бы эти 90 минут меня изнутри точила совесть, чем злось и осознание собсвенной наивности. Нет, выращу в себе его. Для друзей останусь прежним, для остального мира - непробиваемой сволочью. Решено.

И осточертели книги. Всё никак не могу найти для себя ТОГО писателя, который писал бы одновременно и немного гениально, и свежо, и красивым стилем, и неглупые нескучные вещи. На выходных купил "Альфред ХИЧКОК представляет". И это тот человек, тот гений, проведший черту между массовым и элитарным кино? Дерьмо. Попса. Несколько часов зря потраченного времени и n-ая сумма зря потраченных денег. "Полковнику никто не пишет" Маркеса в моем сознании не переплюнул еще никто.

Тихо играет музыка. Лявон Вольскi - Павешаным 1863. Наш менталитет убьет нашу нацию. Сколько лет нам еще осталось, пока мы полностью не исчезнем с карты? Разбудите меня весной.