Вот, захотелось опубликовать. В ЖЖ многим понравилось.


Место действия: постцентральная извилина. Завязывается тугой узел из колючей проволоки. На столе песочные часы, рассчитанные на три минуты. Состояние, когда время замирает. Расстояние: три метра. В обычном состоянии их можно преодолеть за пару секунд, теперь же это многокилометровый кросс в положении лёжа. Ноздри похожи на огромные насосы, которые качают кровь из организма, оставляя на ковре мокрую дорожку. Толкая пол комнаты пытаюсь добраться до тумбочки.
Лимит выдержки: двадцать минут. Двадцать минут ожидания и только тогда можно заглотить предохранитель между двумя мирами. Песочные часы научили меня молчать и не кричать. Если прислушаться – можно услышать плавное перетекание песка из одной капсулы в другую. И вид песка, похожего на воду - завораживает. Завораживает как воспоминания о далёком профиле красивого лица, когда даже страшно дышать. Теперь дышать не страшно, но всё равно не могу. Очень трудно.
В открытое окно врывается поток холодного воздуха. Обычно его можно услышать, а теперь только почувствовать. Из каждого города, где я был, не провести больше мостов. Так получается. Остался последний мост для этого города. Люди, эмоции, чувства.
На кровати осталась лежать отрытая книга Эриха Фромма. Там люди бегут от свободы, оставаясь в этом мире. Они бегут, а я – ползу. Как и всегда полз, вот и теперь ползу.
И даже в таком состоянии остаётся маленький принцип. Большинство принимают его за эгоистический. Думаю это не так. Это непризнание от альтруистического склада. Кто не принял – мне всё равно.
Тихонько нащупываю тонкую оболочку. Порвать её легко. А вот проглотить – только несколько попыток. Ожидание и беспокойство. Мягкий приход тепла по телу, затем расслабление. На вдохе наступает напряжение как от удара током. Первый удар, второй, третий… Спины выгибается в неестественный сидячий мостик. Глаза как шторки, перевёрнутые на девяносто градусов против часовой стрелки. Только веки не закрываются. Зрачки наполняются кровью и неспешно уходят вверх. Несколько мгновений на воспоминания. И в это время завибрировал карман. Поздно. Самый сильный неестественный удар изнутри и мозг прекращает свою работу. В песочных часах упала последняя песчинка. Извини, сегодня я не смогу пожелать тебе спокойной ночи…

Ps

«Чтобы почувствовать цену того, чем вы владеете, представьте, что вы это потеряли» Плутарх (46 – 127 гг. до н.э.)