Неудовлетворенность несмачностью. Примерно в таком ступоре ощущал себя последнее время. Юношеский задор потускнел совсем, прежнее упоение счастливыми, пьяными сборищами перерождается в сварливую раздражительность. Закокониваешься сам, закокониваются друзья, такая обратная метаморфоза от бабочек к куколкам. Для себя все определил, на всех ярлычки развесил. Перестал удивляться, выстроил ясные мизансцену и декорации, уверившись, что они конечны. Правда, есть отдушина – наследник, но невольно задумываешься, не ведешь ли его к тому же загону, где оказался сам.

А на днях жена дала книжку, со словами «попробуй, возможно, понравится». Не знаю от чего, либо от объединяющего меня с автором латышско-еврейского происхождения, или просто созрел я наконец-то. Но. Еб вашу мать, где я был раньше. Я же много лет ничего не читал, а зачем, все и так стройно складывалось.

Чуть приоткрыл дверку из самим возведенной темницы, и стал захлебываться в собственном невежестве. Я перестал удивляться, свыкся, смирился с действиями, и совсем забыл про мысли. Именно ими очень скупа повседневность, именно их прячет от нас окружение. Не знаю причину, национальная ментальность, природная скромность или вовсе их (мыслей) отсутствие.

Стал еще прохладнее относиться к авто, и, напротив, значительно теплее к метро. Парадоксально, но с книгой под землей находишь себя свободнее, чем с сотней лошадей под жопой на поверхности.