6 января. На даче была и записала в тетрадку. Бессвязно, но таков был ход мыслей. И ещё я тут клиент осваиваю, так что если что не так и не туда, дайте знать)

Решила обязательно написать. Написать, чтобы потом прочитать и подумать, подумать и может, что-то понять. Если б я была в Москве и печатала эту запись в своём дневнике на LiRu, то вверху страницы маячила бы надпись, раздражающая меня больше всего на этом сервисе: "не о чем написать? Популярные на сегодня темы:…" И темой номер один там бы стояло "Смерть Александра Абдулова". Странно, почему я так равнодушна к этим смертям? Вспомнить хотя бы: "Наташ, но ведь об умерших плохо не говорят! - Ну и что? - Ельцин умер! - Это его проблемы." И теперь это - наша присказка. А сейчас не стало актёра из "Обыкновенного чуда" и "Чародеев". Чего-то ещё. Я воспринимаю актёров, как картинку. Когда-то они были привлекательны (не говорю "красивы"), мы с удовольствием смотрели фильмы с их участием, это были просто чужие истории, а когда к старости им перестали давать роли, для нас они перестали существовать. Он УЖЕ не существует… И как думать о них дольше, за рамками кино? Даже если посмотреть "Пока все дома", где всё преподносят в спокойном уютном свете, чьи-то старые пожелтевшие фотографии… А потом мы спорим о самих фотографиях, выясняем, что по определению и цифровая фотография - это фотография в полном смысле слова, ведь ничего не зависит от природы того, что фиксирует изображение, и ли как там сказано в википедии. А вдруг, если поискать в книге, в обычном словаре в толстом переплёте, там будет написано что-то другое, нам зачем-то пытаются подменить одно другим? А я, ни на чём не заостряя внимания, твержу всем: "Да ладно, забей, где наша не пропадала!" Что-то такое интересное мне Вовян рассказывал, чего я не знала, а вспомнить теперь не могу, да и он ничего не помнит. Лёша говорил, что вспоминает, когда снова начинает пьянеть. Я думаю, что надо выпить, чтобы вспомнить и думаю об алкоголиках, как пьёшь, чтобы вспомнить, за то время, что пьёшь, происходит что-то новое, интересное, потом ты забываешь и это и всё по новой… я так люблю музыку, есть ли в ней смысл? Они говорят со мной? Вернее, разговаривают? Связь, смысл. Есть ли они? Все как-то хотят выразить своё "Я", по какой-то причине показывают определённую его часть. Или настроение. Как книги: есть мемуары, романы - есть опера, а есть The Beatles, есть грохочущая агрессия, а есть скрежет протеста, звон колокольчиков, шелест тут же забываемых страниц… Не надо всё валить в одну кучу, и оставить что-то одно оттуда тоже нельзя. Я действительно чувствую, как глупеет литература, как прессует мозги телевидение. "Подслащённые помои". И ты глотаешь это, кто-то жуёт, не переваривая, кто-то старается охватить всё. Как Инна Ивановна: большая заслуга завхозу запомнить, как зовут всех студентов и кто чем и с каким успехом занимается. Зверюшка такая есть - тупайя. На белку похожа и на обезьянку. А ведь такие же зверьки жили одновременно с динозаврами и пережили их!
Мне не нужна спокойная уверенность, не нужно лицемерие, и пафос тоже не нужен, а надо, чтобы со мной спорили. Спорили, рассказывали что-то новое. Пусть, пусть всё вокруг меняется, пусть меняюсь я, пусть всё станет с ног на голову и в водовороте кружится, каруселью, я всё делаю так, как мне удобнее, если б мне было интересно участвовать в архитектурном маскараде и подобных мероприятиях, я бы этим и занималась. Но, увы, пока это меня никоим образом не колышет. И после попойки я думаю не о том, что рядом со мной были настоящие друзья, чёрт с ним, они всегда рядом, просто с кем-то из них сложно, но я же сложности люблю! Нет, просто я теперь не накручиваю себя мыслями о том, что не могу сейчас быть рядом с любимым человеком, мне спокойно, но я знаю, что всё можно изменить. Можно создать себе проблемы. И не только себе. И вот тут уже стоит просто остановиться и подумать. Замерла на несколько минут. Подумала. На мой взгляд, успешно. Главное - думать и дальше.

"Оставить тебя в покое! Хорошо. Но как я могу оставить в покое себя? Нет, нельзя нас оставлять в покое. Надо, чтобы мы беспокоились, хоть изредка. Сколько времени прошло с тех пор, как тебя в последний раз что-то тревожило? Что-то значительное, настоящее?"

И всё равно я не хочу похорон. Раз людям это неприятно, то зачем всё это? Зачем?
"Бог устал нас любить…" (Сплин)
"…репутация неважная, необщителен."

Что странно - эта книга стояла во втором ряду в шкафу, где я не думала найти ничего подобного - политика, история, Есенин с Ахматовой - всё бабушкино. Просто протянула руку - и…
Нет, мне ещё рано быть счастливой! Рано ли?..
Я архитектор, и дома у меня будут с крылечками.

"Я ведь говорю не о самих вещах, сэр, - говорил Фабер. - Я говорю об их значении. Вот я сижу здесь и знаю - я живу."

"Хорошие писатели тесно соприкасаются с жизнью. Посредственные - лишь посредственно скользят по ней. А плохие насилуют её и оставляют растерзанную на съедение мухам."

"В ту ночь, когда он умер, мир обеднел на десять миллионов прекрасных поступков"

"Брак даже молодых людей делает старыми, давно знакомыми…" (Марсианские хроники)

Итог: Всё-таки мы уже не эмбрионы. Поэтому выбор делаем сами.

LI 7.05.22