Привет, милый.
Говорят, то письмо, которое я писала тебе в прошлый раз было оставлено на комоде вместе с сережкой из моего языка и воспоминаниями о первом литре Джима Бима. Этот комод вообще, вероятно, очень многое знает про нас, а теперь еще знает все, что писала я тебе, сидя на твоей кухне с любимой сигаретой, пока ты перечитывал Ерофеева. Естественно, громко цитировал мне его, когда вернулся.
А писала я тебе о том какая я безумно красивая, когда с тобой и какой ты безумно нежный, когда со мной. Ну и еще пару литров банальностей и соплей, уместившихся на паре страниц твоей записной книжки.
О да, я была безобразно сентиментальна в тот наш семейный вечер XD

Знаешь, мне всегда сложно разговаривать с тобой о важном, о нас. Ты говоришь важности, а я изучаю свои колени, свои руки, свои сигареты, стену напротив, ступеньки вниз или горлышко бутылки. И не могу отвечать, зато могу поднимать на тебя глаза и удивляться каждый раз твоим. Но я могу написать о том, что держать тебя за руку это так же естественно как просыпаться с тобой. О том, что мне сложно не держаться за твою коленку и мне правда хочеться гладить твои рубашки по утрам. Я расстаяла, как ты там говорил, как сыр на пицце.
И, знаешь, я планирую остаться твоей любимой, глубокой, красивой, умной мной.