На откосе, покосясь, –
хижина.
Нет дороги к ней и нет
просеки.
Кто же, милый друг, тебя
выжелтил,
Подведя твои пути
к осени?

Разлетелись поезда –
порознь.
Стрелки компаса во все
стороны.
И дорога впереди
полозом,
Да кружат в небесной мгле
вороны.

Позабыли-замели
хижину
Вьюжный месяц на базу
хмурится.
Острой горечью душа
выжжена,
Побелели белым в синь
улицы.

Отчего же, для кого –
здравствуем?
И к чему идем путем
тернистым?
И не делимся своей
радостью,
А искримся напоказ –
бедностью?

Для чего в дали небес
пламенных
Звезд считаем свистопляс
праздничный?
Оттого, что не видать
знаний нам.
Потому что все пути –
разные.