Луна.
Пришла.
Тихонечко поскреблась своей невесомой светлой рукой в окошко.
И всё…
Кровь кипит. Тяжело бьёт в голову. Сердце бухает, как молот по наковальне.
Хочется бежать. Бежать туда, где они. Выискивать их, брать их след. Следить за ними. Буравить взглядом из темноты. Заставлять вздрагивать от необоснованного, по их мнению, страха…
Найти. Найти место, где их много.
Напасть. Напасть из-за угла, из тьмы, из мрака.
Внезапно.
Пронестись серой молнией сквозь их ряды. Перекусать. Чтобы не смогли уйти. Чтобы не смогли убежать.
Спокойно прохаживаться среди них, скаля окровавленные клыки.
Наслаждаться зрелищем. Смотреть, как они цепенеют от ужаса. Купаться в волнах их холодного страха.
Медленно и неуклонно рвать их на клочки. По очереди. Так, чтобы как можно дольше оставались в сознании; сходили с ума от вида горячей, дымящейся крови, ручьями льющейся из их ещё исходящей теплом плоти; бились в истерике в ожидании скорой мучительной смерти.
Рвать. Рвать их клыками. Рвать их когтями. Чтоб ошмётки летели во все стороны. Пить их кровь, вбирая их силу, ввергая их в вечное ничто царства Смерти-подруги…
И так пока вся эта груда мыслящего мяса не превратится в первосортный фарш, крепко сдобренный свежей кровью, дерьмом и бурыми комочками мозгов.
А утром вернуться домой и снова ждать. Ждать с нетерпеньем.
Ждать, когда она снова придёт и тихонечко поскребётся в окошко своей невесомой светлой рукой…
Друг МамонтА
06.10.06
P.S.: При написании рассказа никто не пострадал. А жаль…