Шепот Оттуда.
«Возьми моё сердце,
Возьми мою душу.
Я так одинок в этот час,
Что хочу умереть.
Мне некуда деться,
Свой мир я разрушил.
По мне плачет только свеча
На холодной заре…»
Ария.

Сижу…
Просто сижу.
В голове полный вакуум…
Звуки втекают… нет, врываются в неё и отдаются там резким эхом, гуляющим от одной стенки черепа до другой…
Надоело. По-серому, надоело. Лет пять назад я этого не чувствовал. По малолетству. Потом я начал взрослеть… Слишком быстро, по-моему. Слишком быстро…
Моя Истина была слишком резка для меня, для моего детского сознания… Ведь я ребёнок… и ещё долго им буду.
Трудно быть ребёнком с взрослым мироощущением. Оно давит на все, оно вытесняет всё…
И остаётся пустота, вакуум…
Это очень неприятно. Ребёнок во мне лишился детства, которого, по сути, никогда не имел.
Оглядываясь назад с моей нынешней колокольни, я понимаю, что в моей жизни были лишь небольшие островки Света, Счастья, Радости… За исключением первых лет эдак двух-трёх.
Тогда я был неразумным ребёнком, ещё небитым жизнью.
Вероятно, я безнадёжный пессимист. У меня не осталось чувств. У меня остался только рациональный разум… И ребёнок.
Грустный ребёнок с взрослыми глазами. Он плачет. Плачет без слёз. Ему страшно. Он не может жить в одиночестве, в этой пустоте, в этом Оттуда.
Но он стыдится своего страха. И он прячется.
Прячется за маской дурака и балагура, которая противна ему не меньше, чем окружающим. Наверное, даже больше, потому что он знает – это маска.
Ребёнок хочет её снять. Но не может. Она прилипла к нему, приросла. Впиталась в душу, смешалась с его истинным «Я».
Это началось настолько давно, что ребёнок уже сам не знает, где он настоящий, а где маска. И он продолжает балагурить, очень часто причиняя боль окружающим.
Лишь иногда, наедине с пустотой, он находит внутри какие-то отблески себя Настоящего. Но он уже отчаялся. Потому, что у него есть его Истина.
Она на многое открывает ему глаза, но одновременно на многое их закрывает.
Самое страшное то, что это перестало пугать ребёнка. Он не боится того, что многое не узнает, не почувствует. Ему это уже не надо. Его существование не нуждается в этом. Он всё (или почти всё) знает. Его Истина помогает делать выводы обо всём, проводить аналогии.
И всё ж, ребёнку это не нравится. Ему дискомфортно. Он сопротивляется. Он пытается вспомнить, что значит Мечтать о несбывшемся и несбыточном, Чувствовать сердцем, а не разумом, Любить…
Не получается.
Первичная эйфория проходит, и настаёт глубокая пустота. Истина открывает ему всю фальшь его чувств…
И он резко всё обрывает, заставляя страдать окружающих и не желая признавать своей в том вины.
Или чувствует её, но не может этого показать, не желает отказаться от своих поступков, чем ещё более травмирует близких.
Это уже часть его. Неотъемлемая составляющая его «Я». «Я» жестокого грустного ребёнка с взрослыми глазами…
Иду…
Просто иду.
В голове полный вакуум…
Друг МамонтА
18.02.06
P.S.: здесь нет имён собственных.