ветер к нам ластится. путает волосы,
мысли и карты. выходим на полосу -
встречную. взлётную. в сорванном голосе -
нотки восторга и ужаса. скорость за
двести. без прав. без ремней безопасности
по траектории смертников. частностей
нет, только общее. пальцы, сплетённые
намертво. лица как лики иконные
(или посмерные маски?) как весело
солнечный ломтик медового месяца,
у октября вероломно украденный,
грызть, беспричинно смеяться, разгадывать
неразрешимые ребусы сущего.
ветер в лицо. нам так мало отпущено
здесь. выжимаем педальку до пола, до
самого неба (укрыться под пологом
радужным, крылышком ангельским - рады бы)
стрелка нетрезво кренится и падает
в бездну, где светится вечность под веками.
стоп. двести двадцать. сворачивать некуда.

[699x523]