В колонках играет - Тихо

-Дай мне руку.
-Зачем?
-Я хочу согреться.
-Это невозможно…
-Как невозможно?!
-Она холодная.
-Почему?
-Потому что я умерла…

Он не заметил. Точнее он даже не понял… Ведь я умерла внутри. Только я никому не скажу об этом, потому что им необязательно знать. Такой короткий разговор… Для него это новость, для меня – диагноз. Неужели можно быть настолько поверхностными, чтобы не понимать что смерть это не просто итог жизни, а бесконечность. Ведь умереть – это не значит захлопнуть дверь в жизнь… Ведь можно умереть просто потеряв себя, запутавшись, зависнув… А может это вовсе и не смерть, а просто чувство пустоты, которое душит меня? Ты улыбнулся…Думал шутка. Ну правильно... Зачем слушать и верить в этот бред? Пусть для тебя всё будет, так как ты умеешь воспринимать: просто, легко, без особых усилий. Пусть для тебя моя рука будет холодной от сырого бетона, где мы сидим уже третий час. Раньше я умела читать по твоим глазам. Но это было раньше, когда в них отражалась моя жизнь. Странно… ты даже не спросил, почему я не целую тебя. Хотя, что тут странного… Нас нет. Есть ты. Есть я. Отдельно. Напополам. Красивый шарик… Зачем ты мне его подарил, ведь он же похож на меня? Внутри. Он пустой. Я отпущу его, думаю, ты не обидишься. Пусть хоть он почувствует свободу… Сигареты заканчиваются – это плохо. Когда будешь курить последнюю, дашь затянуться. Хотя мне уже режет горло этот сигаретный дым, но я хочу последний раз почувствовать твой вкус на губах. Давай сядем как раньше. Спиной к спине, положив головы, друг другу на плечи… Помнишь как мы смотрели в небо? А сейчас дождь. Небо плачет. Это чтоб мои слёзы слились с его, тогда ты ничего не заметишь. Так будет лучше. Бьет в лицо, рассекая каплями бледную кожу… Я чувствую, как ты дрожишь. Или это меня колотит… Не знаю. Я тут написала записку… Ты её потом прочитаешь, когда я уйду. Только бы ты убил в себе своё безумное восприятие окружающего. Ладно… тяжело так вот. Лучше уйти сейчас, пока мы оба немного потерялись в пространстве. Держи. Прочтёшь, когда я исчезну в окне, а то на этом козырьке нам двоим становиться мало места…
Лестница. Быстрые шаги. Глухой крик. Сломанная сигарета. Промокшая бумага, зажатая крепко в твоём кулаке. Кровь, разбавленная слезами неба.

-Дай мне руку.
-Зачем?
-Я хочу согреться.
-Это невозможно…
-Как невозможно?!
-Она холодная.
-Почему?
-Потому что я умер…

Ты не увидишь моих слёз, только потому, что они сливаются с дождём…

[450x328]