Я становлюсь циником, уважаемые.

Наконец-то. Девочка выросла. Розовые очки спали. Стёкла потемнели.

Ни любви, ни тоски, не жалости.

Не плачу. Не ревную. Упрекаю память за её постоянство.... надо ей киллера нанять. Срочно.

 

Долго думала, что же труднее убить: память или любовь. Пришла к выводу, что память. Когда в ней вдруг загораются какие-то моменты.... от которых становится тепло, хорошо, так, что хочется завопить: "Чёрт!!! Почему это закончилось???"... становится потом невыразимо больно от того, что это всего лишь моменты из памяти... их не вернуть и не повторить.

Хочется соприкасаться кончиками крыльев и тонуть в нежности. Смотреть в глаза и видеть там небо.... и свет.....

Чёрт, опять сопли пошли... тьфу блин.