[300x219]
"Мысль о тебе удаляется, как разжалованная прислуга..." (с)
И.Б.
Да уж...
А ещё нет страшнее зоны, одиночной камеры, клетки, чем собственная голова. Иногда она превращается в окружение четырёх кирпичных стен, из которых сквозит отчаяние.
Снег порадовал. Как раз такой, как я люблю. Мягкий-мягкий. Безупречный. Падающий на веки и тут же исчезающий...
"Этот снег убил меня, погасил короткий век..." (с)
Хочу сорвать с себя замок печали. По привычке улыбаюсь. Говорят, натурально. По привычке пью кофе и выпускаю тонкие струйки дыма. И слушаю ДДТ, читая Бродского.
Жизнь, вроде, продолжается... Точнее, мы как будто бы сами её продолжаем, а на самом деле кто-то виртуозно делает это за нас. Иначе мы бы лучше понимали и предчувствовали все происходящие события.
Да, если бы люди платили штрафы всякий раз за то, как им станет грустно, я бы давно уже разорилась. Либо стала бы идеальной актрисой.
Впрочем, актрис в своё время мне хватило. Хватит спектаклей. Предпочитаю быть собой, ибо никто за меня не сделает это лучше меня.
Вот такой вот очередной поток сумбурностей.