Помню, когда я первый раз слушала альбом Митяева с песнями на стихи Бродского, то все гадала, будет ли песня на мое любимое его стихотворение (названия песен не смотрела принципиально)? Всего на диске семнадцать песен, в первый раз я прослушала шестнадцать... Той, была именно семнадцатая.
Пилигримы
Мимо ристалищ, капищ,
мимо храмов и баров,
мимо шикарных кладбищ,
мимо больших базаров,
мира и горя мимо,
мимо Мекки и Рима,
синим солнцем палимы,
идут по земле
пилигримы.
Увечны они, горбаты.
Голодны, полуодеты.
Глаза их полны заката.
Сердца их полны рассвета.
За ними поют пустыни,
вспыхивают зарницы,
звезды дрожат над ними,
и хрипло кричат им птицы,
что мир остается прежним.
Да. Остается прежним.
Ослепительно снежным.
И сомнительно нежным.
Мир остается лживым.
Мир остается вечным.
Может быть, постижимым,
но все таки бесконечным.
И, значит, не будет толка
от веры в себя, да в Бога,
и, значит, остались только
Иллюзия и Дорога.
И быть над землей закатам,
и быть над землей рассветам.
Удобрить ее солдатам.
Одобрить ее поэтам.
И. А. Бродский