В колонках играет - Воскресение "Звон"
Настроение сейчас - слишком много многоточий...

Как много хочется сделать. Как много всего хочется завершить. Но почему!? Почему на это дается так мало времени?… Проблемы – решения, проблемы – решения… Вроде бы сделано все, но не сделано ничего. Минуты радости, минуты тоски, и часы ожиданий.
Необходимо идти, но ноги стерты в кровь. Я устал. Все, закрываются глаза и опускаются руки…
Почему «я должен», а не «я хочу»? Надоело это.
Хочется, что бы все замерло, остановилось, и притихло. Хочется подумать в тиши… и что бы под ногами звенел один лишь ручей. Хочется выйти. Но это не выход, - это уход. А уходить я не собираюсь, да и нет желания.


Из начатого…


Ветер проревел меж черных горных вершин, высоких, как само небо. Проворчал над просторами реки, тихой, как сама вечность. Пропел над кронами деревьев, могучих как сама земля. Прошептал между колосьев пшеничных полей, ярких, как сама жизнь. И, наконец, коснулся лба Перевалова, лежащего на траве, на берегу озера. По водной глади скользили крякающие утки, а над водой парили верткие птицы и стрекозы. Солнце мягко светило с небес, по которым лениво ползли белые, словно из ваты облака. Но Перевалов не замечал всего этого. Он был погружен в раздумья, и мало что могло потревожить его. Но то немногое, что могло, по мнению Перевалова, должно было сидеть дома и готовить обед.