Поздний гость.

В небольшой комнатушке, с оббитыми деревом стенами, горела на столе свеча. Рядом на поскрипывающем кресле, ссутулившись, сидел человек. Он что-то писал на пожелтевшем листке бумаги, изредка обмакивая перо в маленькую чернильницу.

С потолка клочьями свисала паутина,  по углам шуршали крысы, а за окном выл ветер. Пламя свечи то и дело подрагивало, заставляя плясать тени на стенах. Но писателя, одетого в изрядно потрепанный пиджак, это не смущало. И он продолжал выводить гусиным пером строчку за строчкой.

Раздался стук в дверь. Писатель повернул голову на звук, моргнул, аккуратно положил перо на стол, и встал с кресла. Медленной, тяжелой походкой он подошел к двери. Ключ  в замке сипло скрипнул, и дверь отворилась. На пороге стоял незнакомый ему человек. Шляпа его была низко надвинута на лоб, скрывая в тени полей глаза. Тяжелый плащ, укутывавший всю фигуру, почему-то висел на нем словно каменный. В то время как пиджак писателя, лихой ветер раздувал во все стороны.

- Приветствую тебя, Поэт!

- Ну, и я тебя, коли встретились. – Писатель прищурился, но рассмотреть глаза гостя так и не смог.

- Догадываешься ли ты, зачем я здесь? Зачем я пришел к тебе в столь поздний час, зачем говорю с тобой? – незнакомец повел перед собой рукой.

- Нет. А стоило бы? – Поэт вздохнул и пригладил рукой волосы.

- Ты, человек, выбран. Выбран, для того, что бы узнать…- незнакомец замолчал, подчеркивая торжественность момента.

- Узнать что?

- Узнать смысл жизни. – Усмехнулся незнакомец.

- А зачем? – грустно улыбнулся Поэт.

- Смертный ты меня поражаешь! Неужели ты не хочешь познать, для чего ты живешь, для чего живут все люди? – гость развел руками.

- Нет.

- Нет! Ты продолжаешь удивлять меня человече. Так объясни мне причину, по которой ты отказываешься от столь высокого дара.

- Я и так знаю, для чего живет человек, для чего живу я. – Поэт оперся о косяк, от чего тот жалобно заскрипел.

- И для чего же? – незнакомец вскинул голову, но тень от шляпы только стала гуще.

- Это же просто. Человек живет для того, что бы жить. – Писатель отвел глаза от лица гостя и посмотрел в темноту улицы.

- Ну что ж, - после недолгого молчания, незнакомец улыбнулся и кивнул головой. – Тогда прощай!

- И тебе всего… Хотя это все у тебя и так есть. – Поэт снова взглянул на незнакомца.

Поздний гость развернулся, глянул раз через плечо, ухмыльнулся. Невидимые под шляпой глаза блеснули. Незнакомец помедлил, словно хотел сказать что-то еще, но передумал и побрел прочь.  Поэт долго смотрел ему вслед и о чем-то думал. Затем закрыл дверь, прошел вглубь комнаты и уселся в кресло. Задумчивым взглядом посмотрел на свечу и вновь взял в руки перо.