я иногда как собака - заходя в дом, обнюхиваю каждый угол в поисках следов прошлого. Нет бы хоть раз пожить настоящим, да каким настоящим - ради которого и умереть иногда не жалко. А я ищу причину расстроиться - а ты мне изменяешь? А ты спишь с Мариной?
А не лучше ли и умереть, чем жить таким великим настоящим и не уметь его ценить?