Сидела ночью на кухне (в комнате спала мать) и думала, когда же, наконец, надоест жить фантазиями, мечтами, тенденциозным литературоведческим анализом реальности, людей и их слов. Видеть то, чего нет, и не видеть то, что есть. Скучно же - и уже совершенно ясно, что обычно бывает с хрупкими структурными построениями под надежными ступнями реальности. Ой, ну надо же. И кто бы мог подумать?