Вот она моя жизнь, 
я ее властелин колец. 
Отовсюду кричат: Держись! 
Кто не держится, не жилец. 
Кто не пьёт, тот совсем не крут, 
только знает ли тот подлец, 
когда нервные клетки мрут, 
когда с пьяну кряхтит отец, 
когда виден уже конец 
там, за дымом от местной ТЭЦ. 
Когда ходишь по миру - усталый живой мертвец. 
Неуклюжий гигантский спрут. 

И куда себя деть, пыльный, кем-то  забытый хлам? 
По каким карманам совать, когда-то большого мира? 
Всех скелетов моих кое-как разложив по шкафам, 
В них пытаясь найти, по прическе и рукавам 
молодого бога, бесчисленных множств кумира. 
С сердцем, бывшим как буд то мишенью тира, 
Я собрал свою жизнь по тем ключевым словам, 
Кои при письме, иногда выделял пунктиром. 

Ноябрь 2010- январь 2011