В колонках играет - Disturbed - Remember

торкнутый мир... торкнутые челы... все кругом под чем-то.. определёно..
вменяимые есть?
кто-то ищит ответы на несуществующие вапросы...
кто-то косит под имбицыла...
а кто-то просто настолько прирос к сваему фарфорово-пластиковуму искажоному образу, што сам стал в нево верить..
просто куча слепых, но увереных в сваей зрячести инвалидов..
и я с ними.
в колючем холоде окружающево мира тянем каждый сам на себя лоскутное бабушкино адеялко, которое предупредительно и недовольно трещит. жмёмся друк к другу, приэтом беспрестано отталкивая всё дальше. ватэвэр..
а по завершению соцыальной дресировки каждому непремено достанеца кусочек адеяла. а ещё в придачу маленькая тюрьма с цветочками на подокойнике и морозящим светом, рвущемся из-за занавесок на ночные магистрали, скромная рутиная работа, каторую ненавидешь ровно настолько насколько любишь, спутник жызни, с каторым разговариваешь за завтраком и премерно помнишь, кагда его/её день рождения и маленькое, арущее ищадие ада, каторое всё никак не примит програму дресировки, настолько удобную, што сам ты её уже никогда и не увидешь...
сами ставим себе невидимые рамки и сами потом судорожно пытаемся за них выйти...
нет, не так.
они стояли. они впитываюца с первым вдохом. с началом жызни, с началом смерти. и эту сеть прочнейшего на свете материала- разума каждый как батарейка вырабатывает всё сваё существование. мативации предельно прсты: так надо. люди смотрят. иначе- неприлично.
фу, бля.
чево я такова понаписала?...
с завтрашнево дня учимся апщяца в реале.. пора перестать загоняца и паслушно принимать осязаимое, видимое, слышымое...
а может на самом деле, всё настолько просто, што никогда не понять. и это всего лиш очередной вопрос, на каторый не существует ответа.. потомушто спрашывать нечего. не у кого. и некаму.