Отмеряя шагами причины вернуться, наблюдая, как под колеса убегают лентами разделительных полос словно бы отстукивая свой ритм потери-потери-потери. Натыкаясь на привычный и ожидаемый налет безразличия. Ничего. Проходили.
Вот только зачем - теперь уже на столько размыто, что... бросить бы все.
Даже на задний план ничего не ушло. Не говоря уж о том, чтобы разжать стальную хватку.
Куда бы не тянуло, куда бы не пыталась сбежать – нет шансов. Сейчас глубоко и остро этим режет.
Только когда уходишь, не сбегаешь, просто удаляешься на время… только тогда ощущается так четко и бесповоротно, только тогда так отчетливо и часто мелькают тени прошлого, заставляя тебя не сомневаться – они за тобой след в след. Всегда. Не давая поблажек.
Ценного не осталось, кажется, уже почти ничего. Наверное, в принципе и не за что цепляться.
Честно говоря, обидно. Я где-то ошиблась. Не раз, наверняка. Где? В чем? В прочем… Нужно рвать все, каждую нить, чтобы ничего не держало и не тянуло обратно. Возвращаться хорошо и стоит, когда ждут.
Просто бесприютный ветер, совершенно не свой там, и чужой здесь. Самое паршивое во всем этом, что разницы не ощущалось вообще никакой, слишком много параллелей, зеркал и бесцветной не_осени. Кроме, разве что того, что тянуло оттуда непреодолимо и до крика. А здесь нахлынуло ледяное и странное, вязкое одиночество.
И однажды вновь настанет момент, когда захочется хотя бы на пару мгновений быть не здесь. Только не меняется ничего. Резко и глобально тем более. Лишь на время, конечно. А потом вновь встает все по своим местам. Предположительно своим. Потому что все конечно же должно бы оказаться совсем не так.
Но что уж там.