Прячешься в снах. Дорогу туда вряд ли найдет кто-то. И на пару часов можешь перевести дух. Если уснуть в твоих силах. Утро. Один из капканов. Вытравить его из любых словарей, из города этого, из мира вообще.
Каждый раз открываешь глаза, бросаешь взгляд на окно и каждый раз ищешь причину.
Смешно, но не находя ничего стоящего, каждый день поиски начинаешь вновь. Так хоть немного смысла появляется, верно?
А представь, однажды просыпаешься, и повернуться не можешь, и пошевелиться - осторожно, медленно, если удастся. Это наглый котенок, что увязался за тобой от самого института и считая себя твоим сопровождающим, дошагал вместе с тобой до твоей квартиры, да и остался там. Ведь здесь, в этой одинокой однушке тот же клубок риторических "зачем", что он гонял когда-то по проезжей части, лихо уворачиваясь от машин, ступая мягкими лапами по осколкам чьих-то судеб и по клочкам чьей-то веры. Только все роднее немножко, пусть не на много теплее, чем по ту сторону двери, зато дома и уже не совсем один. Ну так вот, этот наглый котенок свернулся клубком уткнувшись носом тебе в спину и мурлыкать умеет, веришь? Говорят, когда счастливы. Может, правда. Хотя с чего вдруг. И вот представь, ты глаза открываешь со своим вечным удрученным непониманием. И царапает что-то внутри. И не утихнет. И беспокойство вдруг. И мысли пулями, и смычком по нервам - случись так, что не вернешься в свою привычную промозглую квартиру и вот этот независимый комок шерсти один в однушке - это же дня три жизни, не больше. Проводишь рукой по шерсти. Будто легкий теплый ветер и осознаешь вдруг, что смысл - так странно - умудрился в этом недоразумении, что шерсть собирается растаскать по всей квартире, уместиться. И уютно ему там очень. И клубок тот, ну что с разноцветными вопросами, помнишь? Подевался куда-то. Точнее клубок-то все там же, только чуть меньше стал, и нитки новые вплелись, яркие. Сложно сказать, улыбка ли в волосах твоих запуталась, и скорее лунный это свет, не солнечный. Но теперь хотя бы ты знаешь, что надо домой. А знаешь, что важнее? Ты знаешь теперь, что дом, он есть. И где он ты теперь тоже знаешь наверняка.
Представил? Теперь же можешь смятый этот бумажный призрак надежды обмакнуть в огонь и цепочки из слов по ветру, над морем.
Знаешь, у нас ведь все могло бы быть по-другому. Только эта бесконечная прямая не сулит перемен, изгибаться, ломаться не собирается. А котенок, так нет его. Только кошка в институте, словно дополнительная охрана и следы твои замечать ей без надобности.
Забудь. Дорога пуста. Может только для одного человека, какой бы широкой не была. А может слишком уж туманом оплетена, чтобы кто-то еще захотел выбрать ее, вместо какой-то иной.
Чтобы там не было, все равно движемся. И направление одно только - вперед. И перемен глупо, видимо, ждать. И вопросов бы поменьше задавать этой дороге. Все равно ведь ответов не будет, ты знаешь. И идешь по привычке, по инерции. Стоять не привыкли, поворачивать не можем. И идем, а иногда кажется словно на месте топчемся.
Хотя, знаешь, тот котенок, он вполне может быть где-то позади. Туман ведь, и не видно куда ступаешь, и не видно, что остается там, сзади где-то.