Она всегда уходит. Уходит, когда город окутан полумраком снов. Когда луна освещает ее путь холодно и равнодушно.

Она не любит прощаться. Уходит без предисловий, без объяснений.

Она не верит словам. Потеряла эту веру несколько вечностей назад. Потому немногословна. Потому в слова не вплетается ложь.

Она редко отвечает на вопросы. Особенно, если не хочет или не может дать верный ответ. Потому ответ ее чаще всего – тишина и прощальный взгляд.

Да, она уходит. Прячется в густом тумане, в облаке пыли или ее заслоняют струи проливного дождя.

Уходит, потому что боится. Но не привязаться к кому-то и лишиться независимости или желания, дикого, непреодолимого желания остаться. Она уже давно привыкла идти по жизни в одиночку. Хотя рядом с ней всегда кто-то. Но всегда кто-то другой. Не тот, что мгновение назад. И не тот, что будет через мгновенье. Потому что она всегда уходит. Что заставляет? Она просто не хочет, чтобы привязывались к ней.

Люди обречены на потери. Мы всегда кого-то теряем. Обретаем и тут же этот кто-то ускользает из нашей жизни. Не оставляя координат. Не намека. Не зацепки. Без обещаний вернуться. Или лживо в этом уверив, но слова не сдержав. И нам остаются только теплые воспоминания и пустота в качестве эпилога.

Потери пронизывают жизнь. Их можно избежать, стоит только стать похожей на нее. Сделать тот же выбор. Только никто не знает, какой путь тяжелее. Взгляните в ее глаза… Хотя она не позволит. Не позволит увидеть их истинный блеск. Лишь только когда одна, стоя у окна и наблюдая как на город опускается ночь, как люди в полудреме неспешно гасят  в окнах свет. Только тогда можно уловить этот взглят и захлебнуться дикой печалью, глубокой тоской, ледяной безысходностью… Такова награда. За отказ. Она просто больше не хочет потерь. Она просто больше не хочет уходить, причиняя боль. Теперь она предпочитает уходить чуть раньше. Когда отсутствие почти неощутимо. Забыв о себе. Не беспокоясь о своем покое, о своей жизни, которой больше нет. Нет уже давно.

Счастье. Она не верила  в его существование. Но все же была счастлива. Несколько дней. Всего несколько дней она могла почувствовать себя живой. Понять, какого это. Ловить драгоценный воздух. Не рефлекторно, а желая дышать. Несколько дней.

И все вновь стало серым, тусклым, бессмысленным.

Зачем? Она перестал спрашивать себя. Все равно не знает. Просто вперед. Просто потому что привыкла идти. Слишком горда, чтобы остановиться и признать поражение. Слишком слаба и разочарована, чтобы закрыть на все глаза и просто наслаждаться каждым мгновение и быть счастливой. Поэтому просто вперед. Из одной жизни в другую. За неимением собственной. Не задерживаясь. Никогда.