В этой комнате так пыльно, что воздух почти не проникает в легкие. Человек сидит на окне, свесив ноги. Человек курит, задыхаясь, заглатывает копоть и дым, серую пыль. Взгляд устремлен куда-то вдаль к огромному пятну на темном небе, туда, где волны бьются о скалы. Ему хорошо, ему совершенно спокойно, осознание своей несомненной правоты проникает все глубже с каждым вздохом. И даже лень стряхивать пепел, вся сигарета летит в серую траву и немедленно вспыхивает ярким огнем. Он герой, который чист, романтик сумевший достать любому звезду с неба, просто ему только что было так тяжело и воздух застывает ртутью в воспаленном горле, а где-то внизу равномерными капельками ударяется о край миски вода. Тот человек хороший, он пишет изумительно сладкие стихи о любви, отчаянно лжет. В его глазах горит огонек, когда за окном шумит дождь. Гений букв идеально сложившихся в слова о чистом как снег Герое чьих-то романов. С неба каждую ночь падают маленькие, неяркие звезды. Человек сидит на окне, свесив ноги, он просто больше не хочет врать. Никому.

Хочу раздать ошметки своего жалкого счастья тем, будет рядом. Мне противно писать о том, что хочу быть лучше, перечислять все то хорошее что могу, и могла бы сделать. Это был один из самых замечательных уроков в моей жизни, мы все бумажные гении. И ты, и я и даже он великолепны на бумаге, а может и на словах?  Все не только продажно, но и переменчиво. И как же смешон тот,  кто пытается наставить на путь истинный человека, который играет.