Не за хрен плюнуть в лицо, выплеснуть весь гнев и сделать вид, что ничего не случилось. Прекрасно.
Искать причину, тщательно, а не найдя просто придумать ее и устроить праздник.
Как же достало. Позже все уляжется конечно. Как всегда. Проходили уже. А сейчас ничего не хочется. Ничего. Хотя есть одна идейка... но нельзя. Не имею права.
Простите...
Простите, что в праздник.
Простите, что снова глотаю слезы. А откуда-то взялись силы и слезы снова капают внутрь.
Простите, что не всегда могу устоять на ногах.
Простите, что сейчас на земле.
Простите за слабость.
Простите, что не умею жить. Точнее умею... нет, умела, но непомню уже как. И не права я, что ненавижу жизнь. Как я могу ее ненавидеть, если со стороны наблюдаю за ней. Из окна. Наблюдаю, как она, сгорбившись, проходит мимо.
Простите...
Простите, что несчастная песчинка, которая ничего практически не сделала в этой жизни, как побитая дворняга скулит или лает, иногда может и укусить. Но не умеет до крови, не умеет, чтобы взвыть от боли... А может не хочет. И только может, что смотреть с недоверием и тоской. И не подходит близко, находя спасение в одиночестве, которое даводит порой бессонной ночью до отчаянья. От которой порой воет, но этот вой тонет внутри, так и не вырвавшись наружу.
Простите, что сейчас так плохо.
Простите...