Сегодня неожиданно красивое ночное небо. И луна, верно уставшая скрываться за тучами, манит, притягивает взгляд как магнит. Действительно, создается ощущение, будто она испытывает чувство вины. Облака проплывают мимо, порой совсем рядом, а иногда даже задевают ее, но не могут скрыть. Она неизменно светит холодно и так завораживающе. Только не вовремя. Как всегда.
Когда хочется выть от дикой и раздирающей на куски боли - ее нет. А сейчас, когда боль утихла и создается ложное ощущение ее [не]присутствия... Ты опоздала, луна. Хотя тебя это совершенно не беспокоит. Претензий нет.
Со смеха переходить на крик. Крик равный шепоту. Или еще тише. Бред. Странный привкус в орту. Неприятный. Горький. Избавиться не удается. Боль, смешанная с яростью, приправленная отчаянием и ощущением ненужности и слегка разбавленная усталостью. Ядовитая смесь. Разъедает изнутри, как кислота. Иногда удается бороться и даже справиться. Временно. Затем новая порция этой гремучей смеси бьет по нервам и незаживающим ранам еще сильнее. Крик, переходящий в смех. Вновь бег по кругу. Привыкну ли когда-нибудь? Посмотрим. Говорят - человек такая тварь, что ко всему привыкает. А может, что-нибудь изменится. А может я притупляю боль верой в несбыточное.
"Провожу рукой по лицу. Сухая кожа. По ходу слезы капают внутрь..." (с) Многоточие "Что стоит"
Знаете, я даже не заметила, как разучилась плакать. А может, и не разучилась. Просто на столько привыкла прятать слезы, не показывать, даже ночной тьме. Никому. На столько привыкла, что теперь на автомате. Не знаю. Но так только хуже. Мысли не дают покоя. Совершенно не о том. Что-то сбивает с верного курса. Может быть я. Ложусь под утро. Изучаю потолок. В темноте. Неизлечима Просыпаюсь по сто раз. Сны, бредовые сны не дают отдохнуть. Не высыпаюсь. Жду перемен. Жду тепла. Надеюсь, что летом не выпадет снег. Еще немного. Осталось еще немного. Но на сколько растянется это "немного"... Даже не берусь предполагать. Не хочу.
З.Ы. Спасибо за симпатию. Жаль, не знаю, кто автор. Кричать не буду. Не вижу смысла)