Он стучится ко мне дверь и тут же беспардонно входит. Ну а мне впрочем всё равно. Я наливаю себе горячий чай, забираю из комнаты плед и иду на кухню, где он уже ждёт меня. У него в руках горячая чашка кофе, и он постоянно морщится, когда пьёт из неё. Не понимаю. Я сажусь напротив него, набрасываю клетчатый пушистый плед на ноги и жду его очередного рассказа. Он рассказывает о том, что пережил, он рассказывает новости, повествует о друзьях и новых знакомых, он философствует. А я сижу и пью чай, который успевает закончиться аж несколько раз. Я не могу сказать, что мне всё это интересно. Я отношусь к этому как к работе, я знаю – это подло. Он думает, что мне правда интересно об этом знать. А он заканчивает свой рассказ, на прощание тянется ко мне и целует в щёку, каждый раз благодарит за терпение, а оно мне даже и не нужно, я просто отключаюсь на тот момент, пока выслушиваю его. Я становлюсь вторым им. Он уходит, я закрываю за ним дверь, щелкаю пальцами и вот. Я уже становлюсь сама собой. Занятно, неправда ли?