Я очень давно уже должна три письма трем прекрасным женщинам. Да простят они мне это затянувшееся время...
Нева похожа на лужицу масляных красок, густо разведенных водой. Небо отражается в ней и кажется, если все это подцепить ладонью - оно медленно и мягко будет просачиваться сквозь пальцы, смешиваясь в падении - синий, бирюзовый, нежно-голубой. Я каждый рассвет наблюдаю из своего окна такую красоту, которая не оставит равнодушным ни мертвого, ни живого. Странно и смешно ловить себя на мысли "О, это все нереально... нереально красиво, как компьютерная графика".
Все вот здесь, в природе - над моей головой и там, внизу, десять этажей... Птицы начинают петь в половину пятого утра и я выключаю музыку. Вся эта синь, разведенная предрассветным солнцем, просится на бумагу, в объектив или в строчку. Хочется найти красоте применение, красоте всегда хочется найти применение - увековечить, ну как-нибудь сохранить. И я стою и думаю - я должна об этом написать.
Я Всю Свою Жизнь Стою и Думаю Я Должна об Этом Написать.