Когда боль не помещается в человека, она начинает литься из глаз. И я даже не о слезах, истериках. Я о взгляде. Это такие глаза - прожекторы. Стальной надломленный свет, воспаленное тепло, сухость и болезненный блеск. Такие глаза всегда видно сразу же, из них как будто пытались вырвать душу, да так и оставили, как старую тряпку, прижатую дверцей шкафа.
Вообще по глазам можно многое сказать. А еще по голосу.

***

Нет ничего страшнее и одновременно приятнее безумия. Оно накрывает сознание человека, скручивает его в тугую пружину, а потом просто дает этой пружине разжаться, срывая все предохранители, ломая рамки, подпорки, стенки. И разрастается, расплывается ядерное поле, затопляя, оглушая собой все вокруг. Корежит пространство и вымывает, как вода через сорванную плотину - смывает все. И полезные бактерии тоже.
Бывает такое неприятное состояние души, как горячая сухость. Как когда пьешь, но не можешь напиться, мучаешься от жажды. Как когда человек все ждет от тебя чего-то, ловит каждое твое слово, каждый взгляд - готовый в нужный момент улыбнуться, искусственно засмеяться. А ты сжимаешь пальцами виски, все боишься, что он захочет взять тебя за руку, дергаешься от каждого прикосновения и мысленно шепчешь "Уйди, пожалуйста, пожалуйста. Уходи. Уходи же."
Человек - удивительное, непостижимое. Всесильное и уязвимое, хрупкое. Иногда - как катушка с торчащими проволочками - нервными окончаниями. Чуть что заденешь - больно, больно, страшно.
Ток течет, искрится, разносторонница. Не знаешь, как и куда его направить. И можно ли его покорить, сделать своим, послушным. Обуздать это бешеное электричество, заставить его работать на себя.
Или самой. Самой научиться ловить его, серфингируя по потокам. Стать чутким, послушным, внимательным проводником. Как подстроиться, подизвиться, попав под эту молнию? Как так оно получается, что у тебя все время не совпадают контуры с ней, содержание. Оно не течет по тебе, через тебя. Ты забита, как старая река в сухую погоду - хворост, камни. Утопленники
Молишься только о дожде. Мечтаешь напоить страждущих. Высыхаешь до дна. Изучаешь собственное дно. Что там на глубине. Что за чудовища там живут и можно ли с ними подружиться.
Наполняешься снова, искришься, сверкаешь, отражаешь солнце. И постоянно боишься не успеть.

И все, что ты пытаешься выучить - мгновенно меняет свою форму, очертание. До неузнаваемости. Ни одна схема долго не выживает. Все уносит, разбивает потоком. И тогда бы в самом деле лучше всего закрыть глаза и начать слушать. Ждать, когда тебя пронзит, проведет через тебя то электричество, ради которого ты вообще и живешь здесь. Просто слушать. Не говорить, учиться внимать, ощущать.

Бог - это поток. И он пребывает здесь всегда, и он всегда внимателен, чист, жив и открыт. Ты закрыта.
Ты нервна, нетерпелива, зажата. И вот он - славный момент, когда ты понимаешь это.
Бог есть везде и всегда. Даже там, где ты забываешь о нем и о себе. И ты вроде бы когда-то изо всех сил училась доверять и просто слушать. Но в какой-то момент забыла и об этом.

Вопросов всегда больше, чем ответов на них.
Это нервирует.
Аминь.

"..И так здравствуй, Мать Тьма
Говорит Отец Свет
Там где ты там и я
Никакой войны нет
Никакой войны нет... " (с)