В колонках играет - cold - the switch

в укуренных мыслях я рожаю этот практически белый стих. Он даже белый теоретически. На практике, он грязно-серого цвета. Как его прокуренные легкие Такие склизкие, и асфальтового цвета. И почему его до сих пор любят? Я наверное тоже буду его любить, потому что я как все. Или нет? Так кажется. Я не как все. Я индивидуальность. Буду любить себя. В то время, когда кто-то будет любить меня. Повторение слов. Это не стих. Это моя ёбаная жизнь. И его индивидуальность будет до меня докапываться. И приходить по ночам. А мне будет всё равно. Да и ему вобщем-то тоже похуй. Мы ведь даже не знакомы друг с другом.
[450x544]