Я всегда гордилась тем, что умею чувствовать. Радоваться за других, интересоваться всем и всегда, чувствавать, что живу - все искренне, неподдельно. Чувства заполняли меня пустую и неясным волшебным образом превращались в силу, мной движущую. Жадная до чувств и эмоций, я коллекционировала ощущения, бережно, но страстно собирая их в своей памяти. Запоминала все ньюансы охватывающего меня наслаждения от умения просто чувствовать. Чтобы потом, закрыв глаза, снова и снова заставлять себя испытывать это ни с чем не сравнимое удовольствие.
А потом пришла боль. И пришлось с таким же энтузиазмом ощутить все ее прелести. Поначалу я быладаже довольна - новый опыт, пополнение коллекции. Моей личной коллекции, никому больше недостижимой. Но она не уходила. И сейчас все еще возвращается. Редкими, но острыми приступами ноющей раны где-то внутри и мокрыми глазами холодными одинокими вечерами. Кто сказал, что тоска зеленая или серая? Она, бесцветная и пустая, пожирает меня кусками. Изнутри.
И вот, первый раз в жизни, стоя перед этой тоской, я понимаю, что не хочу больше чувствовать.