Я представляю, что между ними и мной - стена.
Её не видно, потому что она стеклянная. Прозрачная. Тонкая как нить и прочная как сталь.
Я улыбаюсь. Всегда. Почти.
А когда я не улыбаюсь людям становится не по себе. Вроде бы это Я, та же, в том же пальто и шарфике, в тех же синих джинсах и сумкой-почтальонкой через плечо.
Но только стеклянная стена исчезла, общий фасад разрушился.
Они смотрят в мои больные, уставшие глаза и не знают куда деваться. Им неприятно, они не знают что сказать, им страшно. Они бояться, что вот сейчас я сейчас разрыдаюсь у них на плече, и они небудут знать куда деваться от стыда. Они спасаются бегством.
Лёгким движением руки, почти Гарри Поттер, я возвожу стену заново и ползу домой, в бар, на работу, в школу, просто куда глаза глядят.
Почему "они"? Между нами есть маленькая разница.
Для них состояние "плохо" - это мимолетное настроение, весеннее обострение, опоздавший автобус, задерганая и хамоватая продавщица.
Для меня состояние "плохо - это когда приходиться резать руки лезвием, чтобы почувствовать, что я ещё здесь.