Если я правильно произвела подсчеты, то в данный момент я пишу свой сотый пост. Я читала многие "!юбилейные" посты в дневах...Кто-то подводит итоги, подсчеты, статистическаие данные, пишет благодарственные речи пч, одноклассникам, сослуживцам, родственникам, собаке, попугаю или рыбке....

Я ничего такого делать не собираюсь...Бессмысленно подводить итоги (начинаю приходить к выводу, что это глупо), кому благодарна - скажу лично(такие люди есть, но их не много). Поэтому просто помещу один стих. Так, от души. Стих Евтушенко. Может некторые увидят в нем маааленькое отражение меня....

 Не понимаю,
      что со мною сталось?
Усталость, может,-
            может, и усталость.
Расстраиваюсь быстро
                  и грустнею,
когда краснеть бы нечего -
                        краснею.
А вот со мной недавно было в ГУМе,
да, в ГУМе,
      в мерном рокоте
                  и гуле.
Там продавщица с завитками хилыми
руками неумелыми и милыми
мне шею обернула сантиметром.
Я раньше был несклонен к сантиментам,
а тут гляжу,
         и сердце болью сжалось,
и жалость,
      понимаете вы,
                  жалость
к ее усталым чистеньким рукам,
к халатику
      и хилым завиткам.
Вот книга...
      Я прочесть ее решаю!
Глава -
      ну так,
            обычная глава,
а не могу прочесть ее -
                    мешают
слезами заслоненные глаза.
Я все с собой на свете перепутал.
Таюсь,
    боюсь искусства, как огня.
Виденья Малапаги,
            Пера Гюнта,-
мне кажется,
          все это про меня.
А мне бубнят,
      и нету с этим сладу,
что я плохой,
         что с жизнью связан слабо.
Но если столько связано со мною,
я что-то значу, видимо,
                    и стою?
А если ничего собой не значу,
то отчего же
        мучаюсь и плачу?!