• Авторизация


Кругозор 1965 (5) 25-11-2006 19:05 к комментариям - к полной версии - понравилось!


 

Ежемесячный советский и российский литературно-музыкальный и общественно-политический иллюстрированный журнал с аудио приложениями в виде гибких грампластинок. Издавался в 1964-1992 годах. Википедия
Дата основания 1964 г.

64_05_01_cov_600 (600x591, 252Kb)
2.
64_05_02_cov_600 (583x565, 110Kb)
КРЕПКОЕ СЕРДЦЕ НАДО ИМЕТЬ!
    «Части 24-го немецкого танкового корпуса, занявшие Орёл, продолжали наступление вдоль шоссе Орёл — Тула. На подступах к Мценску немецкие танки были остановлены передовыми частями 1-го гвардейского стрелкового корпуса. 4-я и 11-я танковые бригады, входившие в состав корпуса, действиями из засад нанесли мощные огневые удары по танковым колоннам противника, вынудив их сначала остановиться, а потом развернуться в боевой порядок. Не имея ясного представления о количестве наших танков и неся потери, часть танковых соединений врага повернула назад, а другая начала обходить позиции танковых засад с флангов. Короткие, но сильные контратаки ударной группы 4-й танковой бригады под командованием полковника М.Е.Катукова сорвали и этот манёвр противника».
ИСТОРИЯ ВЕЛИКОЙ ОТЕЧЕСТВЕННОЙ ВОИНЫ СОВЕТСКОГО СОЮЗА 1941-1945. Том II. Страница 240.
 
65_05_01_600 (556x543, 203Kb)
КРЕПКОЕ СЕРДЦЕ НАДО ИМЕТЬ!
Несколько строк из «Истории Великой Отечественной войны...».
Они полнее раскроются перед вами, когда вы услышите первую звуковую страницу.
На ней документальная запись тех лет и рассказ дважды Героя Советского Союза Маршала бронетанковых войск М.Е.Катукова.
Фото М.Савина
 
ПИСЬМА К ЖИВЫМ
 Сегодня ему было бы за сорок. Для меня он на всю жизнь останется Петей, голубоглазым мальчишкой с ободранными коленками. Я увидел его, когда приехал учительствовать в село Городцы Новгородской области. Он был смирным и даже несмелым мальчиком. В сорок первом Пётр стал командиром танка. Он воевал под Ленинградом и Новгородом. Его последний бой был в сорока километрах от родного села, где он думал встретить мать и сестру. Их расстреляли фашисты.
Под деревней Теребутицы танк Петра Степанова был подбит. Из горящей машины экипаж вёл огонь...
Пётр не дожил до полдня жизни. Перечитывая его письма, думаешь о душевной зрелости, мальчишеской непосредственности и мужской твёрдости. Он погиб ради сверстников — ради тех, кто был в колыбели, кто ещё не родился.
С. ПОПОВ, учёный секретарь Центрального музея Вооружённых Сил СССР
 
«Валя, 23 января получил ещё награду — орден Красной Звезды, Был в атаке. Бьём изуверов, да ведь сволочи крепко засели. Некоторые дни мороз бывает 30-35°. Будьте здоровы. Брат Пётр».
 
«5 июля я принят в кандидаты ВКП(б). О чём я давно думаю — сбылось. На днях получу документы. В бой пойду — и если погибну — только коммунистом».
 
«Экипаж наш сплочённый. Каждый из нашего экипажа в боях уже участвовал. Не раз смотрел смерти в лицо. И в ближайшее время пойдём в бой на своей красавице машине».
 
«По взятии Новгорода идём дальше. С задержками в некоторых местах. Он ещё упирается. Но впереди не так далеко Шимск, то есть к нашим местам ближе...»
65_05_02_600 (600x600, 161Kb)
ВООРУЖЁННЫЕ МИКРОФОНОМ
 
Василий АРДАМАТСКИЙ
Фото Э.Евзерихина, М.Савина
 
Начало войны и радио неразделимы в моей памяти. В тот день я, корреспондент «Последних известий», был в Риге. Город бомбили. Издалека были видны столбы дыма на аэродроме. А в радиоприёмниках беззаботно пели горны «Пионерской зорьки»: Петя с Машей обсуждали, куда им пойти — в лес или на речку, не подозревая о том, что «лес» и «речка» уже сурово переименованы войной в «позицию» и «рубеж».
Но уже вечером, в ночном выпуске «Последних известий», передали: «От нашего фронтового корреспондента». Ян Борецкий рассказывал о первых боях. Вместе со своими товарищами, шедшими в бой с «лейкой» и блокнотом, шагал человек, вооружённый микрофоном.
Техника того времени была далека от совершенства. Магнитофонов не было. И всё-таки каждый день из окопов, с боевых кораблей, из танков, атакующих вражеские позиции, шли в эфир репортажи. Фронтовые корреспонденты и звукооператоры делили с солдатами их тяжкий труд войны. Они разделили и её беспощадность.
Саша Фетисов. Он погиб за линией фронта. Вы услышите в журнале одну из последних записей корреспондента Александра Фетисова из партизанского края: рассказ партизана.
Не вернулись в редакцию Евгений Барский, Александр Хамадан, Тарас Диковский, Семён Добренко, Василий Осин... У меня сохранилась... ►
65_05_03_600 (600x572, 165Kb)
ВООРУЖЁННЫЕ МИКРОФОНОМ
...записка: «Поехал пытать счастья. Шансов очень мало, и я думаю, что к 3 часам дня вернусь. Но на всякий случай крепко жму твою руку и обнимаю тебя. Гриша». Это была последняя записка Григория Нилова, я нашёл её под дверью своего номера в ленинградской гостинице «Астория». Помню его слова: «Окончательно установил, что во время войны самое лучшее место для человека — на войне». Севастополь, Малахов курган. Бесстрашные батальоны морской пехоты, наверно, не забудут «весёлого футболиста». Стоило ему в минуты затишья заговорить — и сразу вспоминались мирные дни и голос, звучавший из репродуктора: «Ура! Гол!» Вадим Синявский (он на верхнем снимке) вёл счёт уничтоженным танкам и самолётам фашистов. Его тяжело ранило в голову.
В окопах Западного фронта знали Юрия Арди. Его репортажи звучат и сегодня в выпусках «Маяка» и «Последних известий». С фронта говорили со страной Леонид Шмонин, Николай Полосихин, Павел Майзлин, Николай Стор, Савва Морозов.
Записывая на громоздкие, как мельничные жернова, диски шум сражений, голоса бойцов, мы были далеки от мысли, что создаём документы истории. Но когда слышишь, как звучат ленинградские записи Лазаря Маграчёва или репортаж о боях в Берлине, сделанный Николаем Ковалёвым и Анатолием Медниковым, снова чувствуешь жаркое дыхание тех дней. Память о них будет с нами всегда, и этим мы во многом обязаны звукооператорам, преодолевшим всё: и вражеские обстрелы, и капризы техники, волею войны перекочевавшей из деловитой тишины Дома звукозаписи прямо под огонь батарей. Одного из первых советских звукооператоров, Алексея Спасского, вы видите на нижнем снимке. В мае 1945 года Алексей Спасский запечатлел на плёнке в Берлине момент капитуляции фашистской армии, поставив точку в радиолетописи войны.

65_05_04_600 (600x569, 224Kb)
ХРОНИКА ФРОНТОВ

Поэт Иосиф Уткин погиб 13 ноября 1944 года. Он был участником двух войн — гражданской и Великой Отечествен-ной.
Стихотворение «Сестра» опубликовано во фронтовой печати в 1944 году. Его предоставил редакции друг Иосифа Уткина писатель Л.Е.Рубинштейн.
 
Иосиф УТКИН
Нет, не забудется, я знаю —
Её векам не  превозмочь —
Солдатских мук сестра родная,
Любимая России дочь!
 
Как мы не позабудем боя,
Когда под посвисты свинца
Сестра склонялась над тобою
Всей дружбой юного лица.
 
Когда из этой самой фляги,
Поднявшись из последних сил,
Боец глотками свежей влаги
Своё спасенье жадно пил.
 
И не забудут не по росту
Шинели серой, синих глаз,
На жизнь и смерть глядящих просто.
Солдатских мук родные сёстры,
Россия не забудет вас!
1944 г. Под Бухарестом.
Это строки из солдатского дневника. Я вижу их несовершенство, но править у меня рука не подымается, так как пропадёт достоверность момента.
 
Сергей СМИРНОВ
 
Налетели с чёрными крестами,
Развернулись, ринулись в пике.
Вся земля — с траншеями, с кустами
Вздыбилась от нас невдалеке.
 
Сразу же ударили зенитки,
Просквозили   их   парадный строй.
Но они поднялись, как по нитке,
И  пропали  где-то за  горой.
 
Лишь опять подпрыгивает пламя,
Лишь опять клубится сивый дым
Над землёй, над мёртвыми телами,
Надо мной, уже полуседым.
 
Тут мы всё в боях и в обороне
Дни проводим, Гитлера кляня,
Каждый день кого-нибудь хороним,
А в тылу трезвонят: «Жди меня».
 
В ночь с 22 на 23/XI 43 г. Около Великих Лук

Стихи были написаны в только-только освобождённом нашей дивизией селе Озаричи после разговора с одной старой женщиной, у которой оккупанты угнали в Германию дочь.

Юлия ДРУНИНА

Ах, недолго у матушки ты прожила,

Незадачливая девчонка:

Умыкнул басурман из родного села,

Как мешок, поперёк перекинув седла.

Ты ему татарчонка в плену родила,

Косоглазого, как зайчонка.

Время шло.

Ты  считалась любимой женой,

Попривыкла к смешному зайчонку — Родной.

Но навеки застыли в славянских глазах

Пламя русских пожарищ, отчаянье, страх...

Вновь дымятся массивы нескошенных трав.

Мчит девчонок в Неметчину дюжий состав.

Вдруг одна  полонянка на мгновенье застыла:

Показалось ей смутно, что всё это было —

Полыхали деревни.

Дымились поля,

Бились женщины,

Плакали дети...

Всё воюет, воюет старушка-земля,

Нет покоя на этой планете...

 

 1944 г. 2-й Белорусский фронт


65_05_05_600 (600x586, 290Kb)

Весной 1942 года возникла надежда на освобождение Харькова. Она не сбылась тогда. Но это стихотворение отражает настроение весенних дней 1942 года, и потому я осмелился предложить его для «Кругозора» в ту пору, когда мы отмечаем двадцатилетие нашей победы.
 
 Евг.ДОЛМАТОВСКИЙ
 
 Весенний ветер звонок и неистов,
На вешках обрывает провода.
Люблю я хитрый разговор связистов —
Условные названья, города.
На линии идёт проверка: «Харьков»!
Ты слышишь, «Харьков»?
Это я, «Москва»!»
И вновь летят взволнованно и жарко
Короткие военные слова.
«Москва» расположилась в тесной хате,
Начальник штаба карту развернул.
Сюда идёт в медлительном раскате
Неукротимый перекатный гул.
А «Харьков» за бугром лежит на талой,
Весенней, растревоженной земле,
И дует в трубку, и кричит устало,
Что автоматчики уже в селе.
Село начальник в обстановку впишет,
Изменится назавтра позывной,
Но мы опять свой город будем слышать,
Ещё условный, но всегда родной.
Я знаю: героическая рота,
Что милым городом себя звала,
В огне артиллерийского налёта
Недалеко от Харькова была.
 8 апреля 1942 г. Юго-Западный фронт.
 
Михаил АЛЕКСЕЕВ
Рисунок А.Брусиловского.
 
ЗЕРНОВУШКА
 
Рассказ
 
В каждом солдате живёт властное и нетерпеливое желание вновь побывать в тех местах, по которым провела его когда-то война.
Я ехал на свидание с зерновушкой, скромной и неказистой яблонькой-дичком, притулившейся на склоне одной безвестной балки, каких в приволжских степях превеликое множество.
В ту далёкую пору враги прижали нас к самой Волге и не оставляли решительно никаких сомнений относительно конечной своей цели. Листовки их недвусмысленно обещали: «Рус, завтра — буль-буль!» Всё, стало быть, ясно и понятно. Непонятным было одно: почему мы, три старших лейтенанта — Николай Соколов, Василий Зебницкий и я, — избрали для своего совместного блиндажа ту безвестную балку, которая лежала перпендикулярно относительно линии переднего края и простреливалась противником насквозь? Не привлекла ли нас яблоня, устлавшая к тому времени горькую землю великим числом таких же горьких, зелёных, покроплённых золотистыми веснушками плодов?
После очередного боя, злые, подавленные страшными потерями (они были в ту пору безмерно велики), возвращались мы под вечер в свою нору. Зерновушка протягивала навстречу свои изломанные сучья, которых день ото дня становилось на ней всё меньше и меньше. Мы собирали сшибленные сучья, топили ими свою «буржуйку»; сучья разгорались не вдруг, долго шипели, из них красной живой кровью струился сок.
(окончание на след. странице)


65_05_06_600 (590x586, 237Kb)

ЗЕРНОВУШКА

 

В конце ноября 1942 года мы расстались с нашей зерновушкой: советские войска перешли под Сталинградом в наступление.

...И вот теперь, спустя двадцать с лишним лет, я ехал на свидание именно к ней, к нашей зерновушке. У меня не было уверенности, что увижу её на том месте. И всё-таки, выйдя к берегу Волги, у подножия балки Купоросной, я стал быстро подниматься по ней вверх. Справа и слева её обступали дома, высокие, нарядные, которых, разумеется, раньше не было. Всё это радовало глаз и душу. И вместе с тем было отчего-то немного грустно. Отчего же?

Не оттого ли, что всё меньше и меньше оставалось надежды на встречу с моей яблоней?

Я, однако, упрямо шёл. Вот одна, другая дочерние балочки сбежали в балку Купоросную. Я ждал пятую по счёту. С бьющимся сердцем подымаюсь выше, выше...

Стоит!

Да, да, стоит на том самом месте. И, в отличие от меня, кажется, нисколько не постарела. Сучья новые, молодые, просторно разбросаны в разные стороны. Только внизу, у самого комля, чуть видны были её зарубцевавшиеся раны. Жива, милая! Быстро разгребаю снег в небольшой яме под деревом — это всё, что осталось от нашего блиндажа. И на дне этой ямы обнаруживаю что-то круглое, холодное. Яблоки! Зубы ломит — студёные, жёсткие. И вместе с тем упоительно сладкие, я собрал их, набил ими карманы, снял шапку и в неё насыпал.

И с этим-то драгоценным грузом уже не по балке, а прямо степью, через гору медленно пошёл к Волге.

Далеко внизу, вытянувшись вдоль великой реки чуть ли не на сотню километров, виднелся город, прекраснее которого нет на всём белом свете.

ДВА СИЛУЭТА

 Михаил   СВЕТЛОВ

Страница дневниковых записей

 

Я, бывалый воин, ежедневно спасавший Россию и не имевший никакой другой квалификации, возвращался на бронетранспортёре из разведки, где выяснил все фашистские козни.

Два силуэта возникли передо мной. На конях шли в ночь Федя Чистяков и его возлюбленная — ткачиха из Подмосковья. Она была неинтересна. Но к нему пришло время стать влюблённым.

 

У командира сорок четвёртой бригады — тоже Чистякова  — была своя блажь: он назначал комбатами только красавцев. Пять батальонов — пять командиров-красавцев. С четырьмя я был знаком, с пятым так и не познакомился.

Недавно я в Доме Советской Армии встретился с одним из них — с Васей Славновым, другом Феди Чистякова. Это странный человек. Он боялся и боится воды. Ему, человеку необыкновенной храбрости, легче было взять любую высоту, чем перейти ручей.

Передо мной опять возникают два силуэта — они, уставшие от человеческих страстей, едут понуро. Сидит мальчик на лошади и думает: «Чем бы мне развлечь свою любовь?» Сидит девушка на лошади и думает: «Ну до чего же мне скучный мальчик попался!»

Наш фронт был на болотах. И мы у проходимых мест устраивали так называемые батальоны. Унылый пейзаж оживляли красивые комбаты. Направление главного удара бывает не только на фронтах, но и на отдельных участках.

И вот фашисты кинули огромные силы на отдельный участок. Поле обстрела из блиндажа довольно ограничено. И Федя Чистяков, нимало не смущаясь, выкатил свой пулемёт на крышу блиндажа и стрелял по всем направлениям. Он убил несчётное количество врагов и вернулся невредимый к себе в блиндаж. Враг больше не затевал никаких затей на его участке. Федя получил орден Ленина.

Он очень дружил с Васей Славновым, о котором я уже упоминал. Ко мне эти люди уже привыкли и не стеснялись меня. «Ну, как, Вася?» «Ну, как, Федя?» Но стоило только кому-нибудь войти, как Федя вставал: «Ну, что ещё прикажете, товарищ комбат?» Ни в одном английском университете не преподают такую дисциплину и такую чуткость.

А погиб Федя Чистяков следующим образом. Он был в гостях в соседнем батальоне. Враги наступали большими силами. Пулемётчик, помня подвиг Чистякова, выкатил пулемёт на крышу блиндажа. На войне, как и в литературе, нельзя копировать. Обстановка не та, условия не те. В данных условиях не враг, а сам пулемётчик стал мишенью. Федя понял, что пулемётчик «халтурит». Он бросился на крышу, и тут же его буквально перерезала автоматная очередь.

Я видел много плачущих людей, но как рыдал Вася Славнов над умирающим Федей Чистяковым! Он нисколько не стеснялся своего горя. И всё равно не этот страшный эпизод остался глубоко запечатлённым в моей памяти; остались два силуэта, освещённые фарами моего бронетранспортёра: подмосковная ткачиха на коне и влюблённый в неё мальчик.

   


65_05_07_600 (600x583, 220Kb)

МЫ СЛЫШИМ...
 Константин ВАНШЕНКИН
 
Песни минувшей великой войны. Они как вехи на бесконечной дороге, которая тянется через военкоматы и пересыльные пункты, училища и запасные полки, передний край и медсанбаты.
Я отчётливо помню, когда, где и как услышал впервые песню. «Землянку» — в карантине училища, где её задумчиво напевал молоденький сержант-лётчик. «Священную войну» морозным вечером пели мы в строю под левую ногу, и так ладно и грозно гремел припев, что я почувствовал холодок в спине и слезу в глазах. «Огонёк» услышал на станции от солдат соседнего эшелона. Песня быстрее, чем любой другой вид или жанр искусства, проникала в войска. Действительно, посмотреть кино, прочесть книгу или встретить центральную газету со стихами часто было очень трудно или попросту невозможно. А песни жили везде. Они стали народными, многие песни войны.
Когда сейчас мы слышим, поём или шепчем про себя военную песню, мы вспоминаем, мы видим войну, какой-то её день, или час, или месяц.
Но здесь и обратное действие: когда мы думаем о войне, мы думаем не только о боях и походах, руинах и госпиталях, фронтовых друзьях. Мы слышим не только свист пуль, взрывы мин и снарядов, не только стук копыт и рёв моторов, не только крик и стоны, — думая о войне, мы обязательно слышим далёкую песню на большаке, песню, с которой идёт взвод или которая тихонько звучит в блиндаже или землянке. Песни войны... Они неотъемлемая часть войны и нас самих, они будут жить в нас, пока живы мы сами.

65_05_08_600 (600x596, 235Kb)

ПЕСНЯ ВЫХОДИТ ИЗ ПОДПОЛЬЯ
 
В центре Мадрида поёт неизвестный певец. Не о корриде и петушиных боях — о гражданской войне, которую не забыли в Испании, о предателе Франко...
Рекламные проспекты не рекомендуют туристу слушать и тем более записывать песни на улицах, потому что можно попасть не на корриду, а в тюрьму.
Но один турист всё же рискнул. Записал. А вернувшись на родину, выпустил пластинку. Имя певца до сих пор остаётся в тайне, а имя туриста — Серджо Либеровичи. Франкистский суд заочно осудил их — неизвестного сочинителя и известного итальянского музыканта, посвятившего годы жизни песням европейского Сопротивления.
Серджо Либеровичи прислал мне альбом, который он подготовил вместе со своим другом — певцом и литератором Микеле Страньеро. Антифашистская немецкая листовка. Испанская гравюра «Свободу политзаключённым»... Перед глазами — партизанские костры, отважные рейды, схватки с фашистами.
В альбоме — пластинки с песнями, сложенными в шестнадцати странах. Их пели французские «маки» (верхний снимок) — те самые парни, которые уходили в отряды Сопротивления, вместо того чтобы работать на военных заводах вермахта Их пели немецкие антифашисты — песни надежды. Их пели польские партизаны в походе и в скорбную минуту, провожая в последний путь своего товарища (Вы видите могилу партизана близ Варшавы). Освобождались страны от фашизма, выходили из подполья песни.
Но не все песни обрели свободу. И Серджо Либеровичи задумал новый «туристский маршрут». К Фервурду, в ЮАР, туда, где песня правды ещё в подполье.
Григорий Шнеерсон

65_05_09_600 (601x600, 210Kb)

ДОКТОР МУЗЫКИ
 
«Чайковский сумел выразить в музыке дух народа, и поэтому, подобно Пушкину, он вошёл в самую основу основ русского национального сознания... Художественное наследие Чайковского очень дорого сердцу современного человека...»
Д.Шостакович
 
Этот снимок сделан в Кембридже. Здесь в 1893 году Пётр Ильич Чайковский первым из русских композиторов был удостоен почётного звания доктора музыки Кембриджского университета. Неизвестная раньше фотография была найдена в Англии через семьдесят с лишним лет.
В большом готическом зале университета, основанного ещё в XII веке, будущий доктор продирижировал своей симфонической поэмой «Франческа да Римини», и его облачили в мантию. В сопровождении свиты он направился через город к зданию сената. Здесь перед вручением диплома оратор произнёс речь по-латыни о заслугах композитора, «возводимого в достоинство доктора музыки»:
— Представляю вам Петра Чайковского! Он счастливый выразитель горячего пыла и грустной мечтательности славянской натуры! Как широко охватывает он душу содержанием своих мелодий, как бесконечно разнообразен он в своих музыкальных формах! Мы восхищаемся талантом таких людей — свободным и чутким, который, как сама природа, безыскусствен и прекрасен.
Торжества окончились. Возвращаясь на родину, в подмосковный Клин, Пётр Ильич пишет брату: «Признаться сказать, мне невыразимо хочется пожить дома. К тому же, мне надо поскорее приняться за инструментовку двух новых больших произведений, т. е. симфонии (которой я очень доволен) и фортепианного концерта».
В то последнее лето Чайковский работает в Клину над Шестой симфонией. Рукопись, эскизы, рабочий стол, рояль напоминают об этом произведении. Недавно здесь появилась и фотография, которую впервые публикует «Кругозор».
На звуковой странице — рассказ племянника П.И.Чайковского Юрия Львовича Давыдова. Многие годы он был главным хранителем музея.
 М. ДОБРОСЛАВСКИЙ
Клин

65_05_10_600 (600x604, 192Kb)

ЭХО ЗЕМЛИ
А. ПЛЕВАКО, наш  корреспондент
Белград
 
— Я не понимаю людей, для которых музыка ничего не значит. Это радость — такой большой мир.
Нада Кнежевич, югославская певица, рассказывает о себе:
— Отец хотел, чтобы я продолжала семейную традицию: стала врачом. Но, придя на студенческий концерт, понял: моё призвание — сцена. И вот концерты, выступления по радио и телевидению, гастроли... Чем занимаюсь в свободное время? Слушаю Баха, Шопена. Увлекаюсь резьбой по дереву. Люблю наши горы, равнины, море. Там я отдыхаю и с новыми силами возвращаюсь к репетициям.
Песни Нады Кнежевич — эхо родной земли. На фестивале в Опатии певица получила приз «Золотой микрофон». Вы услышите в её исполнении песни: «Далеко», «Цыганская ночь», «Фатима»

65_05_11_600 (599x603, 278Kb)

   
Евгений ВИНОКУРОВ
ЧУДЕСА
Смешно не верить в чудеса,
А мы не доверяем чуду!
Любая чуткая душа
Его предчувствует повсюду.
И вроде квёлого зерна,
Что не пойдёт на прорастанье,
Тот, у кого притуплена
Способность слышать мирозданье.
Ходите по лесу. Слегка
Согнитесь вдруг в полупоклоне,
И в гордом образе жука
Предстанет чудо на ладони.
Вот яблоко — как изумруд —
Незрело. Но подходят сроки:
Процессы тайные идут,
Сладчайшие гуляют токи!
На крыльцах бабочки — пыльца,
Кровь в нитке тоненькой сосуда...
А то, что миру нет конца,
То что, по-вашему, — не чудо?
 
Александр ЯШИН
С МАТЕРЬЮ НАЕДИНЕ
 
Для всех ты давно уже бабушка, бабка,
А для меня — всё мама.

Для всех я если не дед, то дядя,

А для тебя — всё парнишка.

Что ты знаешь о моей жизни?

Жалеешь меня

Иль гордишься мною?

Верно, думаешь, что я вышел в люди,

Тогда почему плачешь,

Когда я домой возвращаюсь?

 

Ничего из меня, мама, не вышло,

И мудрость с годами не прибывает,

Душа по-прежнему не на месте,

И в ласке твоей, как в детстве, нуждаюсь.

 

Почему ты, мама, меня сильнее?

Иссохшая, старая, а не больная.

Пахать бы мне землю, как ты пахала,

Зимой ладить дрова, а летом сани.

 

И не искать бы иного счастья,

Бояться суетности, как заразы,

Ведь нет всё равно ничего на свете

Милей твоего немудрого крова.

 

Не будет тебя — куда я поеду?

Чужие люди займут наш угол.

Но почему ты, мама, боишься,

Когда прихожу к тебе за советом?

 

Стала вдруг зима весной...

 

 Фото Б.ГРАДОВА


65_05_12_600 (601x600, 267Kb)

С.ЗИНИН

 МЕЖДУ СОЛНЦЕМ И ТУМАНОМ

 Фото автора

 

Над плато Алагада в коротких вспышках радиоволн — двадцатый век. На плато Алагада живут пастухи, люди одной из самых древних на земле профессий. Круг их работ и дней — такой же, как и тысячу, как и две тысячи лет назад. Заботы — как у отцов. В четыре утра чабаны поднимаются, в десять затихают отары. Так каждый день... Не слишком ли мало для человека?

По утрам Шамиль месит тесто. Грубое, из отрубей, ячменной муки и перетёртых конских бобов. Вытянув жёлтые хвосты, вокруг лежат собаки. Глаза у них закрыты. Лишь изредка приоткроется жёлтое веко, встанет огромный пёс, зевнёт, подойдёт к краю обрыва, под которым сбитое в тёплый кулак просыпается в узком ущелье стадо; втянет ноздрями голубой пропахший овечьим молоком и дымом воздух, ещё раз зевнёт пренебрежительно, вернётся, ляжет, положив голову на тяжёлые лапы. И снова — шлёп-шлёп — Шамиль месит тесто. Прожурчит в воздухе птица, и из-под ленивого века пса — взгляд насторожённый, колючий.

Сзади, в ущелье, лёгкое позвякивание — камешек запрыгал по склону, и через пять секунд внизу лёгкая россыпь — долетел. Шамиль знает: возвращается Алибек. Шамиль ловит улыбку, готовую беззаботно сорваться с губ. Он представляет, как с вёдрами спускается по склону Алибек, строит у ручья маленькую запруду и курит, ожидая, когда осядет муть. Талая вода с вершин схватывает горло. Алибек пьёт медленно, не так, как пьют от жажды, а как в начале дружеской пирушки пьют первый стакан, вдыхая аромат и ощущая вкус молодого вина. Потом Алибек поднимается вверх по склону, повторяя ежедневный путь, по которому утром ходит он, а вечером Шамиль. Идёт осторожно. Звякает ведро, скрипит под ногами мелкий камешек и...

...лёгкая россыпь — долетел!

Шамиль ловит усмешку, готовую сорваться с губ. Говорит: «Здравствуй, Алибек!»

Зал и Эрмитаже. Туда редко заходят экскурсанты. На чёрно-красных боках греческих амфор и ваз та же выверенная точность движений, с какой Шамиль месит тесто и Алибек ходит за водой.

Медленно бредёт трёхтысячная отара по плато. И весь день будет идти за ней чабан. В полдень чабан спустит отару в ущелье, к ручью, по-ребячьи побарахтается в воде, полежит на солнце — и снова вверх, на плато. Будет минута, когда он поднимет глаза и удивится, что вершины гор, одетые в тюбетейки, расшитые серебром, отбрасывают голубые, а не серые тени, и сегодня на другой стороне плато, за пропастью, он увидит белую точку селения и подумает, что, наверное, там по рыжим крышам бегают дети и вечером звонко ударяют в подойники струи молока. Сегодня ни облачка, сегодня солнце светит ровно и неколебимо, сегодня нет и не будет тумана...

...На тренировках самое сложное испытание для космонавтов — одиночество в сурдокамере. И насколько острее, мне кажется, иное одиночество, когда можно увидеть вдали за пропастью своё село, знакомый уклад жизни.

Туман поднимается внезапно. Словно перекисшее тесто, переливается через края пропасти, сочится из земли. Пятиминутный, он стоит сутками, и непроходимый — рассасывается через полчаса. 

65_05_13_600 (610x599, 180Kb)

МЕЖДУ СОЛНЦЕМ И ТУМАНОМ
 
И лучше успеть согнать отару в ущелье, иначе разбредутся, сольются с крутобокими валунами овцы и... И бывает, за день много раз появляется и отступает туман и по лезвию солнца и тумана скользит отара вверх и вниз. Так проходит день. Их 365 в году. 120 лучших — на плато.
Быть может, мужество и состоит в том, чтобы без оглядки на немедленное одобрение, наедине с самим собой и миром свершать каждый час своей жизни?
Когда горный ручей окаймится тонким ледком и травы на зорях посеребрит изморозь, ягнята станут самостоятельнее. Но у глаз на коричневой от загара коже чабана появится ещё одна морщинка, блеснёт ещё один седой волос, потому что позавчера чёрт знает на какой высоте оказалась матка, и пришлось лезть по холодной скале.
Осенью в сотникилометровый путь к морю двинутся одна за другой отары. Они проходят через перевалы, откуда бросает ветер на долины тяжёлые облака. Всё меньше на перевалах травы и беспокойнее на сердце: как доберётся семья туда, вниз, в тёплую долину у моря, куда он, Шамиль, попадёт только через месяц? И счёт уже на месяцы. Там, в этих тёплых долинах, тоже бродят туманы, и снова идёт чабан по лезвию... А потом опять — в горы, на плато...
А не слишком ли мало для человека?
Мы идём по плато Алагада. Весна. Мягко шуршат под ногами сочные травы. Тихо. Лишь изредка Шамиль остановится, скажет: «Тэ, тэ по-нашему, незабудка по-русски». И снова зашагал. Тяжёлые солдатские сапоги жёлты от первой пыльцы цветов.
 Дагестанская АССР, Хунзахский район, колхоз имени Хизроева

65_05_14_600 (599x596, 194Kb)


65_05_15_600 (578x578, 228Kb)

2.
65_05_16_600 (600x589, 240Kb)

65_05_17_600 (600x569, 186Kb)

65_05_18_600 (600x600, 188Kb)

 

вверх^ к полной версии понравилось! в evernote


Вы сейчас не можете прокомментировать это сообщение.

Дневник Кругозор 1965 (5) | Фунтик_55-2 - Личный дневник Александра Карельского | Лента друзей Фунтик_55-2 / Полная версия Добавить в друзья Страницы: раньше»