Я тут задумалась, что писать могу только о двух вещах: либо о розовых слюнях и соплях, которые слишком наивно именую "рассуждениями о любви", либо о словесном идиотизме, который так люблю заносить в свой блокнот. Из это делается вывод: всё, что я умею, это ныть и подслушивать. Нет, на самом деле, я отчасти шучу, и не всё так плохо в моём мозгу, как я пытаюсь описать. Но правда часто приходит мысль, что, когда не о чем писать, пишешь о любви, переживаниях и т.д. А главное, что в действительности писать-то есть о чём, просто не хочется. Не хочеся писать, как всё было круто на вечеринке в стиле ДИСКО в субботу, не хочется писать о проблемах в универе, не хочется писать о мелких радостях и светлых мыслях. А писать про то, как мне фигово и как я жду/люблю/ненавижу - это уже привычка. Плохо это или хорошо, я не знаю, но, удалив весь старый днев и назвав новый "записки обувателя", большую его часть хотелось посвятить не личной жизни, а именно "подслушиваниям" - то бежь людскому идиотизму. Ну или чему-то другому, не важно, но всё же более отвлечённому от задушевных переживаний одинокой голубоглазой блондинки. Только вот не выходит уйти от этих соплей, слюней и завываний. Ну не выходит, товарищи, что ж поделаешь-то?