Я пишу стихи лишь о боли,

О другом писать не могу,

Моё сердце бьётся в неволе,

Да, мне сложно, но я так живу.

Без тебя пролетают недели,

Без улыбки родной, карих глаз,

Они разлучить нас посмели,

Не сегодня, не завтра – сейчас.

Разложу я гадальные карты,

Во мне цыганка живёт по крови,

Погадаю себе без азарта,

Вычту корень несчастной любви,

И в чёрных глазах отразятся,

Три карты моих роковых,

Они мне как будто снятся,

Как будто нет их в живых,

Я их прочту, как пророчество,

Никогда ты не будешь со мной.

И гордое одиночество,

Унесу я в загробье с собой.

Напишу я письмо на прощанье,

И вложу в него карты три,

Те самые, что обещали,

Смерть без твоей любви!