Есть дни, похожие на жевательную резинку из далекого детства: розовую, мягкую, с непонятным синтетическим привкусом, но, при всем этом, пронзительно ожидаемую. Такой день ты чувствуешь, еще до того как проснешься - его невыносимый запах с первыми рассветными сумерками пронизывает каждую частичку окружающей действительности, делая ее липкой, вызывающей подсознательную брезгливость, но вместе с тем, подчеркивает едва уловимый шарм, спрятанный где-то в самой глубине полузабытых ассоциаций.
Такие дни опасны. Они, как по мановению волшебной палочки, могу заставить тебя вспомнить все то, что ты старательно пытаешься забыть последние месяцы, годы, а, может, и всю последнюю жизнь. Они - как легкий порез во время кулинарных экспериментов - пока ты занят, о нем напоминает лишь пластырь на пальце, но стоит тебе хоть на минуту остаться наедине с самим собой, как появляется противная ноющая боль. Не сильная, нет, ее как раз достаточно для того, чтобы ты не забыл. Не более того.