Это не просто писать о своей жизни. Потому, что не знаешь, зачем это нужно. Кто же это сказал: После нашей смерти, никому не будет дела до того, было нам хорошо, или плохо в этой жизни. И ещё ознакамливаясь со схожими дневниками, очень сильно боишься вызывать те же чувства, что некоторые из них вызывают в тебе самом. Негативные, то есть. А уже потом, по истечении времени, перечитывая собственный дневник, замечаешь, что отдельные строчки сливаются в целые страницы, которые потом превращаются в понтоны, посредством которым ты скачешь по лаве этой жизни с одного островка-дня до другого. Через болезни, боли, радости, разочарования, упругости женских грудей, вонизм маршруток, себорею на рано лысеющих головах, сводки новостей и прочее, прочее, прочее...

Что изменилось в моей жизни за последние полгода? Лично в моей? Я познакомился с Э., А. и Т. Я общаюсь с ними, черпая периодически мудрость, надёжность, эмоциональность, переменчивость, твёрдость и поиск... А что ещё? Больше, кажется, ничего.

Если бы у меня спросили, что я за человек, или какая самая большая составная в моей личности, я бы произнёс одно слово "Память". Именно память и составляет большую часть моих мыслей, не мечты о будущем, не желания, не цели, не радость общения, а именно память. Причём, чем дальше я иду через людей, тем больше память оказывается наиболее надёжной подругой среди прочих категорий и понятий.

Вчера приходил Д., пить водку. А. не было, он постится. Я сварил тушённое мясо с перцем, с чесноком, перцем, морковью и картошкой. Рядом надо было поставить огнетушитель, но именно так и было задумано.

ПН