Вот посмотрите, на улице хазри... Бьётся об углы домов, сухо скребётся в горло водка, капли пота презирая мнимый ветер застилают лицо.... Спирт разбавив кровь предохраняет от спазма и кажется в этой какофонии мнимого сердечно-сосудистого комфорта зачинателем полной гармонией... Но сердце твоё по прежнему плавает в давно немытом аквариуме и ты ни за что не можешь уговорить рыб перестать выбрасывать из своих золотых брюшек длинные зелёные поезда увязанных воедино экскрементов. Мысли пусто бьются под ногами, напоминая осенний грязный листопад. Разводя в стороны руки пытаешься остановить это падение в зыбучие пески обывательщины и никчемушничества. Перебираешь муляжы, картонные мечи и театральные костюмы, замечаешь грязные пятна от прошлых потений, испарений и не хочешь играть в эти игры. Зал шумит, партнёры с нескрываемым раздражанием хотят видеть тебя в смешных средневековых одеждах, нелепых и вовсе нежеланных, зрители переводят гудение в настойчивые аплодисменты и требуют твоего выхода. Ты задумываешься о глиняной стене в дальнем провинциальном городке, о летней прохладе, зимнем тепле, снегу на ветке, оранжевом пятне хурмы запоздалого фрукта, запах одежды деда, и полузаконченный завтрак в зимней столовой.

Ресницы забрасывают канаты усталости на противоположную сторону век и упорно слипают глаза. "Тяни!!! Он сейчас заснёт!!!".... нет, не засну, может забудусь в бесшумном забытьи, напрасно гладя свою память и упрашивая её позволить вспомнить что-то светлое..., хоть в прошлом, хоть в настоящем. Падают на разделочную доску мировосприятия прямоугольные, без цвета и запаха формы, субстраты и ассоциации, и ты сметаешь ножом сознания весь этот мусор в мусорное ведро. Устало ковыряешься, отсутствуя в собственной жизни, пока внешние факторы не накопившись ведут тебя куда-то. Именно куда-то и неважно это где, ты перемещаешь своё бренное тело в пространстве и во времени, делая вид, что ты увязываешь себя в этой системе координат, но самом деле, ты отсутствуешь, отсутствуешь давно и без того, чтобы кто-то это заметил. Ты уже давно часть интерьера, единственное что может тешить твоё самолюбие, что цвета твои, а может и формы более яркие и рельефные, чем у других. Но, как всегда, не более этого. Нет людей, нет воздуха, нет звука, света, ты бежишь из самого себя через свои сосуды, мышцы и кожу, пытаясь добраться до этого мира, но даже попав в него, ты рафинирован и вычленен из него...

ПН