Песок... Кто из вас знает его также хорошо, как я?  Как он пахнет мокрый?  Как сжимается в жменю мокрый?  Каким он может быть жёлтым?

Он может обжигать вам ступни, когда вы по нему ходите горячим летним днём...  Мелкие вкрапление чередуются с крупными, и меня так и тянет сравнить его с мелкими алмазами, но я не буду, ибо это пошло и изношенно...  Но крупные кусочки окиси кремния привлекают внимание, когда лёжа животом утыкаешься в маленький холмик из этого песка.

Он может принимать форму вашего тела, когда вы ложитесь в него, в мокрого.  Он слабое напоминание зыбкости мира, когда на нём остаются впечатанными слепки вашей ступни.

Он струится между пальцем и в этом есть его святость, ибо он разрешён для омовения...

В нём тайна веков, мелкая, чтобы вы не могли её увидеть, и крупная, чтобы она напоминала о себе.

Он благодатно обнимает корни лозы и даёт лучший в мире виноград "шаны".  В янтарных слезах сорванной грозди, тепло того же самого песка, который с материнской заботой заменяет лозе самую плодородную почву.

Он бьётся вам в лицо мелкой дробью, и кто знает, может в этом тоже есть чей-то крик.  Крик того, кто был расстрелян за то, что называл этот песок своей землёй и пытался воевать за его независимость.  Кто из вас видел, как падает в песок кровь, как обиженно он сворачивается вокруг этой крови, не позволяя ей впитаться в него....

Поднятый ветром песок падает вам в еду, и хлеб хрустит на зубах на берегу моря.  Но вы продолжаете жевать его, втягивая в подростковый нос сопли от только что проведённого купания в воде, заедая всё ещё живым сортом местного помидора и винограда, ибо все вокруг получают радость от возможности быть вместе...  И песок, как застывшая ртуть, проводит волны от вашего сердца, такого молодого и бурного, к сердцу другого ребёнка, и вы не думаете, что будет через день, через месяц и год.

Он бываёт тёплым и наводит вас на грустные мысли летним вечером, и пропуская его через ладонь, вы думаете о вещах, о которых в его отсутствие вы никогда не думали.  Вы смотрите на песчинки и пропуская, или останавливая их в ладони, вы кажитесь себе вершителем судеб, и ... будущее кажется вам таким желанным и удобным.  Вы насыпаете мелкие холмы, и не понимаете, что это и есть самое серьёзное достижение в вашей нынешней и будущей жизни.

Вы прячете в него ноги и думаете, как бы было хорошо, если бы тогда, когда будет холодно и одиноко, под ногами вдруг очутился бы этот тёплый песок и лишил бы вас гнетущего состояния.

Вы прячете в него руки и подбираетесь к рукам друга вашего детства, пытаясь в шутку его схватить.  Каким жё лёгким проводником порой может быть такая зыбкая и сыпучая среда, как песок...

Кто из вас поднимал из песка сбитого выстрелом голубя?  Со снесённым нижним клювом, он бьётся в предсмертных судорогах, и единственное чем вы можете ему помочь, добить его, избавив от мук.  Секунда, и голова покоится у вас на руках, и кровь у клюва смешанная с песком рождает у вас первое понимание, что порой  в жизни лучшим, что вы можете кому-то сделать, это просто добить его.  И ваша ложная гуманность всего лишь увеличивает чьи-то страдания.  Глаз стекленеет, между перьев на голове падают запутавшиеся там песчинки.  И они уходят к материнской песчаной породе, чтобы рассказать о той трагедии, свидетелем которой они только что стали...  Сколько таких историй хранится в каждой песчинке...?

Знаете ли вы песок?  Знаете ли вы жизнь...

ПН