Как же мне нравится такая погода. Небо, усталое и пьяное, висит над городом опираясь на него своим дыханием уставшего человека. В нём висят образы прошлого и отличие его от чистой лазури в том, что так он больше похож на человека со своей, уникальной судьбой. В его смешанных облаках, как в смешанных облаках видится далёкое прошлое, и можно угадать судьбы прошлого. Кого и когда он проводил в последний путь? Скольких увидел он отчаявшихся, умирающих и радующихся жизни? Сколькие увидели отходя в мир иной.

Сегодня оно защищает землю, людей и растения от всевластного в это время года солнца, и вместо того, чтобы прятаться от жары, я смотрю в мир и вижу его. Бледно зелёный цвет какого-то растения в горшке, высохший ствол каменного дуба, который так и не взялся, пробившиеся цветки люцерны, тёмные листья вишни, спрятавшийся глазок черешенки.

Кроме маленьких картинок я слышу звуки и чувствую запахи. Землёй, сырой сухой землёй пахнет, иногда травой. Кричат петухи, хотя полдень, ветер бьётся об тело, неназойливо, но так уместно.

Я сижу с голыми и перекрещенными стопами на лестнице. Нотбук на коленях. Слышу звук падающей воды: кто-то поливает деревья. Жизнь хорошая, замечательная штука даже в своих подобных мелких проявлениях. Это понимаешь, когда выбрасываешь свою суть из этой рутинного бизнес-расписания, из этих офисных часов, встреч, разъездов, делания умного лица, и что хуже наблюдения за деланием умных и осанистых лиц.

Мысли освобождены от завтра и от вчера. Я сейчас и прямо тут, меня нет ни для чего: ни для будущего и ни для прошлого. Отложены в сторону буры и дрели, которым постоянно терзаешь своё сознание и свою память. Спокойно. Штиль. Мёртвый штиль. Пошёл дождь. Он падает каплями только на мою правую половину, на локоть, который не прикрыт навесом. Мелкими каплями и смолкли все птицы. Ветер стал прохладный. Проснулся и затрещал скворец. Капли ветром бросает на монитор.

Люди вторгаются в моё пространство, и я ухожу к ним.