Тоскливо и ночь зовёт к себе. Хочется завести машину и уехать. Никому ничего не говоря. Но возвращение будет ещё горше.

Тоскливо так, что даже арабские и турецкие песни из бросового каталога, которые я просматриваю, ложатся как кривые ятаганы в ножны, почти не касаясь и не раня. Почти. Ведь чуть-чуть не считается.

Жду. Кого-то. Кого ждал всю жизнь. Вернее, я себе так это объясняю. Чем же ещё объяснить эту тоску внутри? Одиночество и тяжёлый, как патока, свет луны. Смутно внутри, неясно.