Наклон чашки на 90 градусов

 и coca-cola тёмной струйкой вытекает в раскрытую пасть кухонной раковины.

Не спешная пробежка по коридору к своей комнате. Слышен хруст еловых веток под ногами.

Дверь в комнату открыта, и я переступаю порог.

Вдоль стены – два громадных платяных шкафа, чуть дальше десятка два недовольных людей сидящих возле чадящего костра. Слева, около пола, в воздухе витает сероватая дымка, появившаяся тут около двух лет тому.

Пройдя к большому окну, умиротворённо замираю.

 Снег падает не спеша, десятки раз подлетая вверх, прежде чем упасть. Линией взгляда пытаюсь соединить их воедино в фигуру большого медведя.

Из раздумья меня выводит звук плавящейся раковины. Coca-cola.

Помня напоминание о том, что бы я больше ничего не плавил в доме, я начинаю грустить.

Затем плакать.

Слёзы, достигая неровной поверхности пола,

 ежесекундно начинают его разъедать.

 Пытаюсь перестать плакать,

ловлю капли слёз в воздухе.

Пол не выдерживает, и я проваливаюсь на этаж ниже.

 Проходит около получаса, а я всё ещё проваливаюсь на этаж ниже.

как это всё чертовски однообразно