мой мальчик из холодного агуста.
я вижу твое отражение в пасмурном небе.


мы осыпемся осенью желтыми листьями, мы сорвемся на
крик - холодным ветром - мы разорваны в клочья, жизнь
растащила наши тела по разным станциям.

оба уже почти мертвые. не так уж и много.
особенно если продолжать в том же духе.


я по прежнему всматриваюсь в лица, хотя тебя
среди всех этих десятков, сотен, тысяч -
точно не будет.

сорваться на ненависить - бессильно кричать - стучаться в стены
и сбивать в кровь костяшки пальцев.
было. и - бессмысленно.

сигаретный дым и клубы пара.
и на запотевшем оконном стекле под шум дождя
выводить дрожащим пальцем твоё имя.


мы называем это - любовью.